ESPÍRITU EN LA RED

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Location: Pehuajó, Provincia Buenos Aires, Argentina

Monday, January 12, 2009

BRECHT Y ALEIXANDRE


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EL NIÑO RARO
Aquel niño tenía extrañas manías.
Siempre jugábamos a que él era un general
que fusilaba a todos sus prisioneros.
Recuerdo aquella vez que me echó al estanque
porque jugábamos a que yo era un pez colorado.
Qué viva fantasía la de sus juegos.
Él era el lobo, el padre que pega, el león, el hombre del largo cuchillo.
Inventó el juego de los tranvías,
y yo era el niño a quien pasaban por encima las ruedas.
Mucho tiempo después supimos que, detrás de unas tapias lejanas,
miraba a todos con ojos extraños.

VICENTE ALEIXANDRE ( España )
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GENERAL SU TANQUE ES UN VEHICULO PODEROSO

General, tu tanque es más fuerte que un coche.
Arrasa un bosque y aplasta a cien hombres.
Pero tiene un defecto:
necesita un conductor.
General, tu bombardero es poderoso.
Vuela más rápido que la tormenta y carga más que un elefante.
Pero tiene un defecto:
necesita un piloto.
General, el hombre es muy útil.
Puede volar y puede matar.
Pero tiene un defecto:
puede pensar.

BERTOLT BRECHT ( Alemania)



PLEGARIA EN SONETO

Se erizaron las arengas para gritar
¡Guerra! y la tierra grabó el exordio
y en garrotes de muerte y homicidio
un río de sangre cubrió mi despertar.

¡Ay, vida! Marte en su blindado militar…
La oscura corrupción y el homicidio…
Mis manos médicas en un presidio…
Mis ojos que ya no te pueden invitar...

¡Ay, hermano! donde estés y residas
con raza, credo, mapas con heridas
y la sombra terca que ya enemista

¿Cómo subiremos la nueva cuesta?
Los rayos de luz, la paz humanista,
nuestras ternuras tanto lastimadas..?

ERNESTO KAHAN, Enero 2009

Friday, January 09, 2009

Hablando con ella en la Franja de Gaza, poema de Aldo Novelli


hablando con ella en la franja de gaza

yo solo quería escucharte
pequeña amiga
pero solo escuché un silbido penetrante
y una violenta explosión inesperada.

y entonces me quedé hablándole
toda la tarde
a tus bellos ojos negros
abiertos como dos claveles melancólicos/
muy cerquita de tu cabeza
arrancada de su cuerpo
por un maldito misil del sionismo asesino.-

ALDO LUIS NOVELLI
/poeta – narrador - ensayista
/neuquén- patagonia – argentina

S/T , poema de SILVIA LOUSTAU


S/T

donde nacen los goznes de la historia

lejos

sombrías centellas desangran

llantos en racimo

lejos

la muerte bisbisea detrás de cada hombre

vende huevos de serpiente.

lejos

la vida arrodillada

escucha gatillar

la música del último laúd.

SILVIA LOUSTAU
www.silvialoustau.blogspot.com

Poema deGUSTAVO TISOCCO







Tus pies desnudos
atravesaron la senda.

En el fondo del río
te esperaba él.

Tú vestida de novia,
te cubriste de algas.

En el barrio multicolor
aseguran que te han visto.

Nunca el amor
muere en la guerra.

GUSTAVO TISOCCO
De su libro “Desde todos los costados “-. Ed. VINCIGUERRA

MUJER EMBARAZADA EN GAZA, poema de Marita Ragozza


MUJER EMBARAZADA EN GAZA

“ y transgredo el sueño dulce de las madres de Gaza. . . “
“PERE BESSO

En ancestral misterio
de amor y genes
ella gestaba un sueño de primavera,
hondo perfume inicial /
entraña habitada de luz nueva /
clavel en vasija ancha /
semilla raigada /auspicio de canto
en fría noche de guerra
de ciego misil . . . inocentes blancos.

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI

La guerra y la paz, poema de María Cristina Azcona


Serigrafía de Pablo Picasso

La Guerra y la Paz

El mundo necesita de tranquila dulzura
Para que los hijos e hijas puedan crecer.
Sin cariño no hay niño
Que pueda alcanzar ni desarrollo ni altura.
La paz es ligera y la guerra es pesada
¿Podrá soportar su peso nuestra espalda?
La guerra es mal necesario, dicen algunos.
Pero la vida no necesita de la muerte.
Pensemos un poco más y mejor.
No el día después...
Sino el día anterior

MARÍA CRISTINA AZCONA
Escritora Internaiconal embajadora de la Paz - Directora de IFLAC ARGENTINA ( Foro Internacional de Literatura y Cultura por la Paz )

CEMENTERIO BAJO DE LA LUNA NEGRA, poema de Peré Bessó




CEMENTERIO BAJO DE LA LAGUNA NEGRA


Aquí la sombra del cielo escarba,
es puramente aproximación secundaria del cielo,
calcomanía del cielo,
estrella que estalla en medio de todas las estrellas más
ordinarias.
Los edificios destruidos por los deslumbres sin alas
son más pequeños que yo,
Una estrella obscura para cada residente que duerme
sin el cuidado de ningún ángel.
En el corchete de pastor una trampa de pajarillos cuelga vacío.
Ni se balancea.
La fresca de la noche levanta un aroma de sangre,
picantillo como brotes de la hierba reseca
guardados en bolsa de cuero negra,
Enseguida hiede.
Una obscuridad de silencios
y duelos azules nos han caído encima.
Retomo ausente su vuelo,
El pensamiento retoma el sabor de lo que aún no conozco.
El sendero gris del carro de la peste está enfilado de olivos.
Sus raíces pueden tocar ahora los muertos,
escribió el poeta.
La muerte puede tocar los olivos,
las amortajadas estrellas,
la mortandad misma
a través de sus poros polvorientos de muerte.
Estoy tan cansado que me acostaría aquí,
pero no estoy tan cansado
para que mi último resuello de nueva intifada se detenga.
Un cordero lixiviado blanqueó las losas de Arafat y Darwish.
Gaza es la palabra grabada en aguafuerte
que me engancha a la vida
como un narguile de plata soñoliento.
Para ti el cordero de mis palabras
que no quita el pecado de las bombas del mundo.
Gaza, el sueño del rizo de la calavera
a la puerta del losar de los inocentes
donde mis manos han estado rozándote
como un icono derrocado de la paz.
Pienso en los huesos,
ancas despellejadas viviendo entre nosotros mañana
y respiro, Gaza, el suave perfume
de la gloria de tus mártires.
Y transgredo el sueño dulce de les madres de Gaza,
trenzo las cintas de los sueños de las jóvenes de Gaza
y estiro la piel de estos muertos que no tienen nada que ofrecernos,
ni tan siquiera la última liga al grito de la lujuria
de sus cuerpos quemados.
Nunca habrá bastantes candelabros caídos
para corregir esto.
Perdidos por perdidos, los aullidos se pierden
en los olivos del otro lado del paso,
que retuercen sus ramas avergonzadas
y se desgarran.


CEMENTERI DAVALL DE L’ESTANY NEGRE


Ací l’ombra del cel grata,
és purament aproximació secundària del cel,
calcomania del cel,
estel que esclata enmig de tots els estels més ordinaris.
Els edificis enderrocats pels besllums sense ales
són més petits que jo,
Un estel fosc per a cada resident que dorm
sense la cura de cap àngel.
Al gafet de pastor un parany de pardalets penja buit.
Ni es balanceja.
La fresca de la nit alça una flaire de sang,
picantoseta com brots de l’herba ressequida
guardats en bossa de cuir negra,
De seguida put.
Una foscor de silencis
i dols blaus ens han caigut al damunt.
Jo reprenc absent el seu vol,
El pensament reprén el tast d’allò que encara no conec.
El sender gris del carro de la pesta està renglat d’oliveres.
Els seus arrels poden tocar ara els morts,
escriví el poeta.
La mort pot tocar les oliveres,
les amortallades estrelles,
la mortaldat mateixa
a través dels seus porus empolsegats de mort.
Estic tan cansat que em gitaria ací
però no estic prou cansat
perquè el meu darrer buf de nova intifada es detinga.
Un anyell lleixivat blanquejà les lloses d’Arafat i Darwish.
Gaza és el mot gravat en aiguafort
que m’enganxa a la vida
com un narguil de plata somnolenta.
Per a tu l’anyell de les meues paraules
que no lleva el pecat de les bombes del món.
Gaza, el somni del rínxol de la calavera
a la porta del llosal dels innocents
on les meues mans han estat fregant-te
com una icona enrunada de la pau.
Pense en els ossos,
anques espellegades vivint entre nosaltres demà
i alene, Gaza, el suau perfum
de la glòria teus màrtirs.
I transgredesc el somni dolç de les mares de Gaza,
trene les cintes dels somnis de les jóvens de Gaza
i tibe la pell d’aquests morts que no tenen res a oferir-nos,
ni tan sols el darrer lligament al crit de la luxúria
dels seus cossos cremats.
Mai no hi haurà mai bastants canelobres caiguts
per a esmenar açò.
Perduts per perduts, les udolades es perden
en les oliveres de l’altra banda del pas,
que vinclen les seues branques avergonyides
i s’esgarrifen.

PERE BESSSÓ ( España )

CREO, poema de Marita Ragozza



" Sueño de Paz ", obra visual del artista chileno Marcos Moscheni Flores.C R E O

La guerra cava,
se pierden seres,
el aire se puebla de ausencias memorables,
quiero hablar desde la magia de las letras
y su poder de alquimia,
bebo el vino más amargo
para encontrar el sabor
de todas las penas,
sé de guerras,
hambre ,
odio ,
separaciones,
humillación de humano a humano,
sin embargo,
creo,
creo hasta sangrar sin piedad
dándole más monedas al ciego,
sangro la luna,
sangro el aire que descifra campanas,
sangro a dios,
recorro largos días
con elementos de unción
obtenidos en diciembres
y creo en la paz,
creo y tiemblo . . .
tiemblo para no romperme.

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI
De su libro PAZ Y LETRAS ( 2007)


GAZA ( O LA BARBARIE CONSENTIDA )

Todo terror que proceda del hombre es más que terror.
Gratis la bomba. Sin coste la bala. Tan sólo se aprieta y …
¡Zas! Una vida se rompe, se aquieta, se acaba, sin más.
Nula moral la del bestia que grita la orden de ¡Fuego!,
sin intentar la palabra que lleve a senderos de paz.
Niños que alzan los ojos a un cielo de azules negados
mientras la sangre inocente se agolpa en el suelo.
Mil existencias borradas al son de políticas pardas,
bárbaros líderes tirando a los blancos, cazando al azar.
¿Blancos o negros? Son simples figuras en crueles tableros,
punto de mira de mil intereses, la faz del descaro,
odios de hermanos que son marionetas de hilos ajenos.
Nunca se aprende de errores pasados, se pisa de nuevo
sangre inocente de niños, mujeres, ancianos sin rostro,
seres cual sombras que un día construyeron la patria y son
carne, intercambio, carnaza de lobos, un mal necesario,
daños que asume la causa que causa los daños… ¿Qué causa?
¡Nunca hubo causas causantes de nada! ¡Humano de plástico!
Ser de hojalata cubiertas sus nalgas de balas y espadas,
ratas cobardes que nacen del frío y la nada con metas
nunca entendidas, jamás apreciadas y mal concebidas.
Pueblos que ansían la paz duradera, su pan y su vino,
hembra en la cama, un polvito diario, su tierra en cultivo,
baile entre amigos, sin guerras ni odios, comida en familia…
Cantos satánicos pudren oídos, plegarias sin cuento,
salmos divinos, la droga de pueblos jodidos, castrados,
árabe soy, judío también; el humano es humano,
sólo un humano, a secas, sin sellos ni estrellas doradas,
almas en pena que arrastran el mal de una guerra heredada.
Hijos de puta manejan los hilos, naciones comparsas,
ciegos los ojos, tapado el oído, cabrones sin alma,
hablan de paz de boquilla en tanto recubren sus culos
gruesos cojines de lana; cortezas de pan son sus caras
duras de amianto fundido; naciones cobardes que amparan
daños que a nada conducen y llevan a nuevos conflictos.
Bailes de siglas revueltas. Decidme, gentuza ¿Hasta cuándo?
Grupos de Paz, las Naciones Unidas ¿Qué hacéis? ¿Dónde estáis?
¡Siento vergüenza al poner la mayúscula al nombre que usáis!
¡No me vengáis con rancios sermones ya oídos y cuentos!
¡Panda de vagos de ojo huidizo y estómago lleno!
¡Sed en verdad lo que esperan que seáis!: ¡Conciencia del mundo!
¿Veis o no veis la desgracia en los pueblos? ¡Parad la masacre!
¡¡YA!!

ANTONIO GARCIA VARGAS
Almería, Andalucía, España, enero de 2009

REFLEXIONES DE PAZ, de TERESA PALAZZO CONTI



Queridos todos

Ruego que la palabra poética ayude para llegar al corazón de los que deben resolver cuestiones tan terribles como ésta.

Las imágenes que se muestran en Internet y en los noticiosos, están horadando en mi corazón; estar aquí entre amigos, me hace pensar que tal vez, con nuestro aporte que no debe cesar bajo ningún concepto, algo podremos hacer.

Los quiero mucho y me uno en solidaridad con unas pocas frases sueltas que me pertenecen; algunos mandan poemas; yo, estas reflexiones:

_QUIÉN DONARÁ UN INSTANTE PARA EMPEZAR DE NUEVO.

_ALUCINAN PREGUNTAS SOBRE LAS COSAS VIVAS.

_UNA ETERNIDAD SE OXIDA EN LA VERDAD DE CADA LÁGRIMA.

_HAY OJOS QUE SE AGOTAN EN ESPEJOS INÚTILES.

_Y CON OJOS MALDITOS, SIEMBRAN DE MÁSCARAS BALDÍAS EL ÚLTIMO VISLUMBRE DE MILAGRO.

_AMASO UNA DÁDIVA DE PAN, EN SUICIDIO DEL HAMBRE.

_Y LOS OJOS DEL MIEDO YA NO DUERMEN.

_HAY UN ÁNGEL QUE DUERME EN LA INJUSTICIA DE LA MASACRE.


Con amor

TERESa PALAZZO CONTI ( Argentina )