ESPÍRITU EN LA RED

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Location: Pehuajó, Provincia Buenos Aires, Argentina

Sunday, October 11, 2009



ORACIÓN POR LA PAZ

de Francisco de Asís



Señor, hazme un instrumento de tu paz:
donde haya odio, ponga yo amor,
donde haya ofensa, ponga yo perdón,
donde haya discordia, ponga yo armonía,
donde hay error, ponga yo verdad,
donde haya duda, ponga yo la fe,
donde haya desesperación, ponga yo esperanza,
donde haya tinieblas, ponga yo la luz,
donde haya tristeza, ponga yo alegría.

Oh, Señor, que no me empeñe tanto
en ser consolado como en consolar,
en ser comprendido, como en comprender,
en ser amado, como en amar.

Porque dando se recibe,
olvidando se encuentra,
perdonando se es perdonado,
muriendo se resucita a la vida.

Tuesday, March 03, 2009

BIENVENIDOS



" MUJER " - OBRA DE LA ARTISTA PLÁSTICA Y ESCRITORA ARGENTINA: MIRNA CELIS


BIENVENIDO A

ESPIRITU EN LA RED

El único sitio virtual en Pehuajó para la reflexión, la poesía y la paz.

Premiado desde España con el Premio de Oro de TIEMPO DE POESÍA


FUNDADORA Y DIRECTORA:

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI

Escritora bilingüe - Poeta por la Paz – Delegada de IFLAC ARGENTINA

(Foro Internacional de Literatura y Cultura por la Paz)

Miembro Poetas del Mundo – Member World Poets Societ
y Embajadora de la Paz número 385 por el Círculo Universal de Embajadores de la Paz

Integrante de REMES (Red Mundial de Escritores en Español)

Jurado de los Torneos Bonaerenses 2007 (Argentina) en disciplina Literatura

Perteneciente a la Comisión Directiva y Fundadora del Círculo de Escritores de Pehuajó

Autora de los libros: PAZ Y LETRAS
ALBATROS DE PAZ (Ediciones Dos Puntos Letras- Pehuajó
Argentina - Editora: BEATRIZ SANCHEZ - Teléfono: 01296- 475836


DECIR VERSOS


Cuando Sor Juana limpiaba el piso

del convento -sobrevivía-

no por rezar

sino por decir versos.


TERESA SAURA
Escritora y narradora argentina


PENSAMIENTOS DE DACIA MARAINI (Florencia, 1936)


ESPÍRITU EN LA RED comparte los pensamientos de esta dramaturga y guionista italiana, quien entre otros de sus azares en la vida, fue mujer del escritor Alberto Moravia y siendo niña por la posición antifascista de su familia fue confinada a un campo de concentración durante la Segunda Guerra Mundial.

“Creo que el aborto es una derrota, no una conquista de las mujeres. Pienso que se trata de una violencia sobre el cuerpo femenino y sobre el niño que va nacer. El aborto nunca ha sido una elección libre de las mujeres. Porque nace históricamente de la voluntad patriarcal para impedir la maternidad, uno de los poderes más profundos de las mujeres.

Las mujeres son valientes y determinadas cuando creen en algo. Durante la resistencia al nazismo hubo muchas mujeres heroicas. Pero su condición sexual hizo muchas veces de su fragilidad un botín de guerra. En ellas el vencedor se suele cebar para humillar al pueblo vencido.

En la Argentina, el coraje de las Madres de Plaza de Mayo es admirable. Si el mundo sabe algo sobre lo que sufrió ese pueblo durante la dictadura, se lo debe a ellas.”

DACIA MARAINI

FIBROMIALGIA, PESADILLA DE FRIDA KAHLO


Fibromialgia, pesadilla de Frida Kahlo
Un diagnóstico médico histórico revela que la pintora Frida Kahlo quedó atrapada en la red dolorosa de una fibromialgia postraumática tras el accidente de tránsito que transformó su vida.

A muchos sorprendió que la artista plástica mexicana recuperase la habilidad de caminar, a pesar del dolor y la fatiga que padeció a lo largo de su vida y al ser sometida a más de 30 operaciones.

Una nueva visión del expediente clínico de Kahlo, incluida en la revista Artritis y Reumatología en el año 2000, explicaba que Frida tenía síntomas claros de lo que ahora se conoce bien como fibromialgia, una forma de reumatismo de los tejidos blandos que causa fatiga, dolor y rigidez periarticular en músculos y huesos; así como desórdenes del sueño.

Cuando sufrió el accidente no se conocía la fibromialgia, un dolor crónico generalizado que puede ser implacable y usualmente es acompañado de sueño deficiente, tensión y fatiga. Quienes la padecen viven con alteraciones en la sensibilidad, dolor y fatiga crónica.

En El diario de Frida Kahlo, un íntimo autorretrato, llama la atención la pintura al desnudo de cuerpo entero, donde los autores del diagnóstico describen “la percepción de un deterioro paulatino, hasta que sólo aparece la parte en la que se concentra el dolor. Las flechas apuntan a las zonas más vulnerables del cuerpo desnudo de la artista, que en algún momento fueron sometidas a la intervención quirúrgica”.

“El dibujo en sí se impone como un emblema del sufrimiento”. Estas flechas apuntan y coinciden con sus zonas de hipersensibilidad.

Frida arde y pinta.
Mancha sus cuadros con su propia sangre.
Habla por sus agujeros.
Su cuerpo se ha convertido en un jardín profanado.
La herida es su obra.

MUJER, poema de Marita Ragozza de Mandrini


MUJER

Mujer,
hueso de Adán,
nacida de su sueño profundo,
taller y guardiana de vida
mujer siglo veintiuno
encontrar el equilibro,
culminarlo,
escapar de los estereotipos
mirar los polos
descubrir nuestro ecuador,
hermosas
oferentes,
libres,
ágiles,
constructoras de paz,
con luz / con seda / con plumas
no perder la inclaudicable femineidad.

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI

FOTO DE MARÍA VERÓNICA MANDRINI-22 años - Estuidante de Comunicación Social

POEMA DE UNA POETA MAPUCHE


América Latina tiene una rica herencia étnica - cultural que viene de las comunidades negras e indígenas. En nuestra labor de hacer escuchar todas las voces, se hace necesario que empecemos por abrir espacios para estos pueblos que son los grandes ausentes en la literatura hispanoamericana.

SUEÑOS DE MUJER

Sueño que vengo naciendo
desnuda de entre la nada,
cobija sólo tengo
la neblina en la mañana.
Tenue me cubre, me inunda,
y un rayo de sol se posa entre mi ropa soñada,
y de mi cuello me pende
un trozo de luna y plata.
Al mediodía me sueño con largo vestido blanco
hecho de nube de octubre
¡ay, Dios! y no he de mancharlo.
Y floto entre el infinito, por no querer ensuciarlo.
Por la tarde ¡Dios bendito!
sueño entre una llamarada
de nube de fuego y viento, de placer y tibieza.
¡Ay no me quiten la tarde,
ni mediodía ni noche,
si en madrugada despierto recordando algún dolor,
querré yo seguir soñando,
porque soñar es mejor.

FAUMELISA MANQUEPILLÁN CALFUQUEO
Mujer Poeta Mapuche


1915-Buenos AiresI

ISADORA DUNCAN

Descalza, desnuda, apenas envuelta en la Bandera Argentina , Isadora Duncan baila el Himno Nacional.
Una noche comete esa osadía, en un café de estudiantes de Buenos Aires y a la mañana siguiente todo el mundo lo sabe: el empresario rompe el contrato, las buenas familias devuelven sus entradas al Teatro Colon y la prensa exige la expulsión inmediata de esta pecadora norteamericana que ha venido a la Argentina a mancillar los símbolos patrios.
Isadora no entiende nada. Ningún francés protestó cuando ella bailó la Marsellesa con un chal rojo, azul y blanco por todo vestido.
Si se puede bailar una emoción, si se puede bailar una idea, ¿por que no se puede bailar un himno?.
La libertad ofende.
Mujer de ojos brillantes, Isadora es enemiga declarada de la escuela tradicional , el matrimonio, la danza clásica, y de todo lo que enjaule al viento.
Ella baila porque bailando goza, y baila lo que quiere, cuando quiere y como quiere, y las orquestas callan ante la música que nace de su cuerpo.

De “ Mujeres “ de Eduardo Galeano

Poema de DARDO DORRONSORO


MIENTRAS ME MATAN

Comenzaron a matarme de a uno hace muchos siglos,
después de a setenta, después de a quinientos,
hay que ver cómo me matan ahora de a miles en cada esquina,
en cada feriado,
cómo fabrican sueldos y galones con los huesos que me quedan,
cómo fabrican calabozos para poner algún rincón de mis pantalones,
y cómo se turnan entre gordo y gordo para
ver de qué ojo muero primero,
pero resulta
que cada vez soy más uno de los otros,
uno de los que nacen y renacen y vuelven a nacer entre los fuegos,
que cada vez tengo más luz, más pájaros, más flores en la puntería,
que cada vez
me soporto más elegantemente entre los fierros y los veranos,
y hay veces que me pregunto —me digo para mí— si ellos
no harían mejor en cambiar de uñas y de cuentas,
de andar de peldaño en peldaño hacia abajo de las luces,
o en comprarse una sangre nueva, una sangre más limpia
para usar en feriados y domingos.

DARDO DORRONZORO

El 25 de junio de 1976 fue secuestrado por un Grupo de Tareas de su casa en el barrio La Loma, en la ciudad de Luján. El mismo mes que desaparecían Francisco Urondo y Miguel Ángel Bustos.

FRAGMENTOS DE GEORGE BERNANOS

FRAGMENTOS DE GEORGE BERNANOS
Intelectual y escritor francés 1888-1948

EL NIÑO QUE FUI
Caminos del Artois, al final del otoño, salvajes y olorosos como animales, senderos que se pudren bajo la lluvia de Noviembre, largas cabalgatas de nubes, rumores del cielo, aguas muertas . . . Yo llegaba, empujaba el portón, acercaba al fuego mis botas enrojecidas por el temporal. El alba llegaba antes de que hubieran re-entrado en el silencio del alma, en sus profundos refugios, los personajes fabulosos apenas formados, embriones sin miembros, Mouchette y Donissan, Cénabre y Chantal, y tú. Tú solo el único entre mis criaturas, de quien he creído a veces entrever el rostro, pero al que todavía no he osado dar un nombre, querido cura de un Ambricourt imaginario. ¿Son todavía dueños de mí?
Hoy mismo ¿lo son? Oh sé bien cuánto es vano este retorno en el pasado, mi vida está ya poblado de muertos. Pero el más muerto de los muertos es el niño que fui. Y sin embargo, llegada la hora, será él quien retomará su puesto a la cabeza de mi vida, reunirá mis pobres años hasta el último, y como un joven jefe con sus veteranos, reagrupando la tropa en desorden, entrará él primero en la Casa del Padre.

De su obra: Los cementerios de la luna

LA ESPERANZA
LA esperanza, he aquí la palabra que quería escribir. El resto del mundo desea, brama, reivindica, exige, y a todo esto lo llama esperar, porque no tiene ni paciencia ni honor, no quiere otra cosa que gozar, y el goce, en el verdadero sentido de la palabra, la espera del goce, no se puede llamar esperanza; sería mas bien un delirio, una agonía. Pero el mundo vive con demasiada prisa, el mundo no tiene ya el tiempo de esperar.
La vida interior del hombre moderno exige un ritmo demasiado rápido para que se forme y se madure en ella un sentimiento tan ardiente y tan tierno; alza los hombros a la sola idea de estos castos esponsales con el futuro . . . La esperanza es un alimento demasiado dulce para el ambicioso, acabaría por enternecer su corazón. El mundo moderno no tiene el tiempo de esperar o de amar o de soñar.
Son los pobres aquellos que esperan por él, de él, exactamente como los santos aman y expían por nosotros.
La tradición de la humilde esperanza está en la mano de los pobres.


De su obra: Los niños humillados

ORACIÓN




ORACIÓN

Dios paternal y maternal
dame fuerza y serenidad interior
para que nada me arranque de mi centro.
déjame sentir
que la fuente de tu Espíritu es inagotable
que puedo vivir sin sucumbir
porque tu fuente borbotea en mí.

Siento que mi trabajo son fragmentos
arma tú lo que está en pedazos,
permite que tu mano protectora me sostenga a mí,
a mi familia y sobre todos los que quiero.

Salmo 139Si tomare las alas del alba
y habitare en el extremo del mar
aún allí me guiará Tu Mano
y me asirá tu diestra.

Dios paternal y maternal
abre el cielo sobre mi país
y sobre toda la tierra.

Que tu cielo pueda unirnos
los unos con los otros,
que nos muestre que ninguno
puede poseer solo el cielo,
que nos pertenece a todos en conjunto.

ASI SEA
.

CONCURSO INFANTIL DE LITERATURA POR LA PAZ


Educar para la paz,por MARÍA CRISTINA AZCONA, Directora de IFLAC ARGENTINA. IFLAC

La paz es posible a nivel mundial si se comienza por educar a los niños de todas las culturas en los valores que son comunes a todos, generadores de PAZ. La paz comienza en el interior de los corazones y desde allí se extiende influyendo el exterior social. Esta evolución interior lleva a una madurez pacífica y cálida, tierna y armonizadora. Puede lograrse por medio de la educación y para eso estamos trabajando los miembros de este FORO IFLAC en ARGENTINA para concretar los proyectos internacionales como el canal EDUCATIVO MUNDIAL DE LA PAZ o la ACADEMIA DE LA PAZ Y ARMONIA MUNDIAL desde los cuales se podrá difundir a nivel masivo y global esta nueva forma de vivir el mundo en su aspecto humano. Envío mis más sinceras felicitaciones A TODOS LOS DELEGADOS Y MIEMBROS quienes han trabajado duramente para poder completar este concurso. Ellos junto a los niños, son símbolos vivos de una nueva cultura de paz a través de la educación y de la literatura, el arte y la cultura.
Agradezco profundamente al periodismo que difunde este concurso porque, como suelo decir: “Entreabran una puerta y verán pasar la cultura”. Siguiendo los pasos de nuestros paradigmas Dr. Ernesto Kahan y Prof. Ada Aharoni, Héroes mundiales de la paz y autoridades fundacionales de IFLAC, y recomendando la lectura del libro trilingüe GENOCIDIO de Ernesto Kahan y Taki Yurico.

MCAzcona
Lic. María Cristina Azcona
Psicopedagoga y O.Familiar
IFLAC ARGENTINA DIRECTORA


CONCURSO LITERARIO INFANTIL
“LA PAZ ESTÁ CERCA”
ORGANIZADO por
/Maria-Cristina-Azcona/
COORGANIZADORES (Argentina)

ELIAS GALATI wolfie@infovia.com.ar


SUSANA ROBERTS roberts_susana@hotmail.com


MARITA RAGOZZA maritaragozza@hotmail.com


CARLOS DANIEL LAURANS carlosdlaurans@yahoo.com.ar


COORGANIZADORES del exterior

JESUS AMAYA VIGIL (España) jesusdelaire54@hotmail.com

ISSA MARTINEZ (México)

TAKIS IOANNIDES (Grecia) http:///Takis-Ioannides/




JURADO
MARIA CRISTINA AZCONA
CARLOS DANIEL LAURANS

ELIAS GALATI
MARIA ELENA MAZZEI
SUSANA ROBERTS
MARITA RAGOZZA
BEATRIZ VALERIO
ISSA MARTINEZ LLONGUERAS
MARY ACOSTA


VISITE: www.iflacenarg.bravehost.com
y lea las frases, poemas y cuentos de los niños ganadores

RUINES y DOLIENTE TAÑIDO, poemas de CAMILO VALVERDE MUDARRA



RUINES
Camilo Valverde MudarraOtoños de atuendos ralos
abren puertas al invierno.
El sol de ojos timoratos
desde la colina, incierto,
asoma goces ya soñados.
La luna de curva clara,
Venus coquetuela y jovial,
desde su balcón de plata,
clava sus ojos de cristal
en los abismos del alma.

Tras el nocturno remanso,
en su misteriosa calma,
los mochuelos sigilosos
al abrigo del descanso
se marchan presurosos.

Dibujando los delfines
estelas de espuma blanca,
saltan en alegre danza
con saludos cantarines.
Con la brisa matinal
las libélulas silenciosas
buscan néctar virginal
de florecillas recelosas
en cúpulas de cristal
de las trémulas corolas.

Los jazmines zalameros
en el coro de ramajes
entonan voces corales
de maitines mañaneros.

Los jazmines y delfines,
en los abismos del alma,
el sol y la luna blanca
claman negros maitines,
porque ruines venden armas,
apilan duelos nucleares
doblan penas y pesares
y trafican cuerpos y almas.



DOLIENTE TAÑIDO
El doliente tañido de campanas,
despoja el corazón de fortaleza
y fragmenta el plumaje de certeza
en el crujir de alianzas inhumanas.

El niño, alba de auroras meridianas,
en su frágil latido de belleza,
siempre vejado, sufre la vileza
de odios, lucros y tramas neronianas.

La guerra cruel, la infamia del rencor,
por codicias nefandas, sin espanto,
siega la vida y planta su terror.

Niños muertos harán del camposanto
fosas de furia, nichos del horror,
al grito de los huesos del quebranto.


CAMILO VALVERDE MUDARRA



España 1939 – 2009. Setenta años del fin de
la Guerra Civil



Setenta años pasaron y hoy taciturno
camino
por las calles rotas de la memoria colectiva.

¡Ay Tierra Madre!
¡Ay tu pradera
florecida!
Rugen los ecos de los republicanos
en lucha por la
justicia,
aquel destino irrechazable…

¡Ay tierra seducida!
¡Ay patria nunca
olvidada!
Lejos me posesionaste ¿Recuerdas?
en nombre de "Sefarad"
y
hoy te mantengo abrazada.

– Renacíste en el 31 -
En los cantos que
evocaban la nostalgia
y hervían en mis manos
himnos estudiantiles
y
sueños de liberación
en libros de filosofía.

Era la luz en la tierra
en los
desconocidos pueblos hermanados,
en las mujeres salidas de las
tinieblas
en el reparto de riqueza,
y los límites sin
fronteras.

Mas vino la guerra en el 36…
y los
gobiernos de afuera cerraron
las vías del tren
–"Se lavaron las manos"

¡Ay Carmela! (*)

Y quemaron los fascistas a los libros,
a
mis hermanos, a tus hijos…
Guernica en llamas quedó en la tela de
Picasso,
y tus hembras en Federico y su teatro
¡Ay Federico García, como
te asesinaron!

Hoy te escribo Tierra Madre
en
tiempos que han cambiado
y evoco mi memoria donde rugen
los ecos de los
republicanos
- ¡Ay Carmela! - te sigo cantando…



ERNESTO KAHAN

(*)Carmela Paulino, y Gustavete son trovadores que actúan para el ocio del bando republicano durante la Guerra Civil Española. Un día el ejército nacional les coge presos y les obliga a hacer el espectáculo para ellos con la amenaza de ser fusilados si se niegan.
Explicación de Marita Ragozz

QUIEN SABE, cuento de MERCEDES SAENZ


QUIEN SABE

Cielo gris.No es la mejor frase, pero las paredes altas obligan a mirar lo único que, desde acá, no tiene límites.

Cuarto certámen de Literatura en el Penal 32 de Florencio Vazrela y yo soy sólo una señora que escribe.

Entregaron los primeros premios sin estar presentes sus autores. Desconozco las causas. A medida que leían me daba cuenta que nosaotros, los oyentes , tomábamos un pedazo de su libertad en un papel de 8 por 15. Y en esa expresión de libertad íntima en la que tengo que descarnar todo tipo de ironía, en la voz y el talento de cada cara desconocida se sentía el coraje, la bravura, la emoción. Por sobre todo la música.

Es un penal bastante nuevo, con ángulos y vértices pintados impecables, con flores y una cordialidad austera y medida de octosílabos en los saludos. No recorrí, como otros, los espacios de su vida diaria pero escuché el interior más secreto de hombres que quieren ser oídos.

Dicen, los entendidos del jurado, que fue una elección muy difícil. El primer premio "Quien sabe" fue de un autor que el día anterior salió en libertad. " Nos sentimos libres " fue el segundo, de alguien que todavía debe quedarse adentro. El tercero fue " Ahora llámame".

No sé nada de sus vidas y puedo escribir mil veces sus nombres de memoria sin que pueda adivinar demasiado dde ellos. Pero están sus versos como estrellas que queman en las manos, porque sus palabras son voces de un tejido social que entendemos muy poco y casi nada hacemos por ellos.

¿ Habías oído hablar de María de las Cárceles? Tal vez sí, tal vez no. Porque son silenciosas y constantes, están detrás de nosotros logrando cosas que no se hacen simplemente con el deseo. Algunos internos de este penal arreglan computadoras viejas para ser entregadas a escuelas de frontera, de marginalidad, de pocos recursos. Eso también lo ví. Y desde adentro de un lugar cerrado abren ventanas mágicas, didácticas y de colores a chicos que la naturaleza abierta los encierra de una manera brutal.

En el salón de usos múltiples hay un mural pintado con destreza y esmero, de cigüeñas y cielos sobre ladrillos horizontales y simétricos. En la junta de esos ladrillos se forman unas pequeñas rectas verticales que parecen de hierro cortado en pedacitos.

Escuché la frase " Dame cuatro extramuros " y decenas de computadoras fueron cargadas por internos voluntariosos y dedicados para llegar a destino. Posiblemente esperando que vuelvan a entrar otras para salir programadas y arregladas a integrar un sistema que el mundo parece demandarnos, entre la seducción y la necesidad.

Quien sabe. Tal vez nos sentiremos mejor y más libres si llamamos ahora, si comprendemos ahora, si actuamos ahora.

MERCEDES SÁENZ, de su libro " Filos de lata ", paginas 125 y 126 - Ediciones patagónicas " Vela al Viento ", con fotos de Isabel Capdevila y Laura Elizalde.

AMOR INTER ESPIRITUAL, poema de MARÍA CRISTINA AZCONA


AMOR INTER ESPIRITUALNiveles sub labiales recónditos,
Estrambóticos ámbitos virtuales.

Códigos de soslayo imponderables
Sutiles aleteos, símbolos intangibles.

Vestigio cimbrea sortilegios magos.
Alma indecible amaga el habla imperceptible.
Taumaturgia elude el óbice corpóreo.
Escaleras de caracol de mármol ilusorio.

Preludio sutil, inviolable, dúctil.
Cristal de beatitud inter- espiritual
Sublime instante amable de paz universal.

INTER-SPIRITUAL LOVE
Recondite sub labial levels
Virtual ambits beyond belief

Imponderable codes in oblique
Soft wing folds, intangible symbols

Vestige agitates magic sortileges.
Unspeakably soul starts imperceptible speak.
Thaumaturgy eludes corporeal obstacle.
Caracole stairs made of illusory marble.

Soft, inviolable, ductile prelude
A crystal of inter spiritual beatitude
Sublime instant of universal peace


MARÍA CRISTINA AZCONA

ÁRBOL GENEALÓGICO, poema de SUSANA LIZZI


ÁRBOL GENEALÓGICO

No hay blasones en mi árbol genealógico,
ni monedas de oro,
sólo un salto a través del océano indulgente,
después
la sombría lucha
la clemencia de parir hijo tras hijo
y una abuela dispuesta a ser mi abuela.
Nomás un arqueado esqueleto que sostiene
el misterio familiar indeclinable,
alguna copla rescatada del albor de la memoria
alguna letra
confusa
una lejana canción apenas cincelada en otra tierra
y la lengua de pie frente a la altura de este continente.
Con claridad recuerdo algunos rostros partiéndose en la tarde
vivenciando los cuentos
imprimiendo a la vejez el grito de la reminiscencia.

Yo acuno las recetas heredadas
desando la profunda huella inmigratoria
avanzo y retrocedo cada vez que me habito.
Quiero saber
de qué anónima carne he sido la mitosis
qué manuscrito ha fundido las voces en el revés del tiempo
y traducir esa sangre remota
para fundirme en la vertiente indeleble de las razas.

SUSANA LIZZI (
Gualeguaychú, Entre Rios – Argentina

si se hubiera salvado, poema de MARÍA EUGENIA CASEIRO


SI SE HUBIERA SALVADO . . .Si se hubiera salvado
lo que aún cabe dentro,
la ley con sus piedras rodantes
con sus apéndices y terminales
con sus constituciones, derechos y enmiendas
con sus fardos, y fardos y fardos
de cuadernos.
Todo dentro, nada luego,
nada arriba, nada abajo
tomando la gran forma
la enorme diferencia
el gran desfile
la gran hilera de circunvalaciones
el gran peso, cuerpo, vida, todo y nada
cociéndose tan dentro afuera
como fuera y dentro debería salvarse
a la hora de la balanza
a la hora del trapecio
a la hora de los dados
a la hora de los reversos
a la hora solitaria
de los que no conocen
ni en paz, ni en guerra,
de los que no pueden
de los que no tienen
de los que no alcanzan
de los que no han comido
ni comerán mañana,
a esa hora, sin saber,
ay!, si se hubiera salvado
la paz que no entienden
y es menester amasar
fraguar, limar, bruñir, brindar
para que la ley tenga sus manos y sus pies
sus ojos y su boca, tenga, los tenga
siempre en paz, en paz, en paz…
Ay!, si se hubieran salvado
si entre los hombres se hubiera salvado
en las fronteras de los objetos tibios de la ley, la paz,
esa con ojos compasivos, y una sonrisa tierna.

María Eugenia Caseiro

ANTES DE LA LLUVIA, poema de Alfredo Lemon


ANTES DE LA LLUVIA

Albania, Chechenia, Bosnia,

Gaza, Beirut, Tiberíades ...


Se agitan las naciones

mientras los caudillos conspiran aliados.


En esta tierra de guerras,

¿dónde ha quedado el amor ?


Tú, alma mía, ayúdame.


ALFREDO LEMON

Monday, January 12, 2009

BRECHT Y ALEIXANDRE


*********************************
EL NIÑO RARO
Aquel niño tenía extrañas manías.
Siempre jugábamos a que él era un general
que fusilaba a todos sus prisioneros.
Recuerdo aquella vez que me echó al estanque
porque jugábamos a que yo era un pez colorado.
Qué viva fantasía la de sus juegos.
Él era el lobo, el padre que pega, el león, el hombre del largo cuchillo.
Inventó el juego de los tranvías,
y yo era el niño a quien pasaban por encima las ruedas.
Mucho tiempo después supimos que, detrás de unas tapias lejanas,
miraba a todos con ojos extraños.

VICENTE ALEIXANDRE ( España )
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GENERAL SU TANQUE ES UN VEHICULO PODEROSO

General, tu tanque es más fuerte que un coche.
Arrasa un bosque y aplasta a cien hombres.
Pero tiene un defecto:
necesita un conductor.
General, tu bombardero es poderoso.
Vuela más rápido que la tormenta y carga más que un elefante.
Pero tiene un defecto:
necesita un piloto.
General, el hombre es muy útil.
Puede volar y puede matar.
Pero tiene un defecto:
puede pensar.

BERTOLT BRECHT ( Alemania)



PLEGARIA EN SONETO

Se erizaron las arengas para gritar
¡Guerra! y la tierra grabó el exordio
y en garrotes de muerte y homicidio
un río de sangre cubrió mi despertar.

¡Ay, vida! Marte en su blindado militar…
La oscura corrupción y el homicidio…
Mis manos médicas en un presidio…
Mis ojos que ya no te pueden invitar...

¡Ay, hermano! donde estés y residas
con raza, credo, mapas con heridas
y la sombra terca que ya enemista

¿Cómo subiremos la nueva cuesta?
Los rayos de luz, la paz humanista,
nuestras ternuras tanto lastimadas..?

ERNESTO KAHAN, Enero 2009

Friday, January 09, 2009

Hablando con ella en la Franja de Gaza, poema de Aldo Novelli


hablando con ella en la franja de gaza

yo solo quería escucharte
pequeña amiga
pero solo escuché un silbido penetrante
y una violenta explosión inesperada.

y entonces me quedé hablándole
toda la tarde
a tus bellos ojos negros
abiertos como dos claveles melancólicos/
muy cerquita de tu cabeza
arrancada de su cuerpo
por un maldito misil del sionismo asesino.-

ALDO LUIS NOVELLI
/poeta – narrador - ensayista
/neuquén- patagonia – argentina

S/T , poema de SILVIA LOUSTAU


S/T

donde nacen los goznes de la historia

lejos

sombrías centellas desangran

llantos en racimo

lejos

la muerte bisbisea detrás de cada hombre

vende huevos de serpiente.

lejos

la vida arrodillada

escucha gatillar

la música del último laúd.

SILVIA LOUSTAU
www.silvialoustau.blogspot.com

Poema deGUSTAVO TISOCCO







Tus pies desnudos
atravesaron la senda.

En el fondo del río
te esperaba él.

Tú vestida de novia,
te cubriste de algas.

En el barrio multicolor
aseguran que te han visto.

Nunca el amor
muere en la guerra.

GUSTAVO TISOCCO
De su libro “Desde todos los costados “-. Ed. VINCIGUERRA

MUJER EMBARAZADA EN GAZA, poema de Marita Ragozza


MUJER EMBARAZADA EN GAZA

“ y transgredo el sueño dulce de las madres de Gaza. . . “
“PERE BESSO

En ancestral misterio
de amor y genes
ella gestaba un sueño de primavera,
hondo perfume inicial /
entraña habitada de luz nueva /
clavel en vasija ancha /
semilla raigada /auspicio de canto
en fría noche de guerra
de ciego misil . . . inocentes blancos.

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI

La guerra y la paz, poema de María Cristina Azcona


Serigrafía de Pablo Picasso

La Guerra y la Paz

El mundo necesita de tranquila dulzura
Para que los hijos e hijas puedan crecer.
Sin cariño no hay niño
Que pueda alcanzar ni desarrollo ni altura.
La paz es ligera y la guerra es pesada
¿Podrá soportar su peso nuestra espalda?
La guerra es mal necesario, dicen algunos.
Pero la vida no necesita de la muerte.
Pensemos un poco más y mejor.
No el día después...
Sino el día anterior

MARÍA CRISTINA AZCONA
Escritora Internaiconal embajadora de la Paz - Directora de IFLAC ARGENTINA ( Foro Internacional de Literatura y Cultura por la Paz )

CEMENTERIO BAJO DE LA LUNA NEGRA, poema de Peré Bessó




CEMENTERIO BAJO DE LA LAGUNA NEGRA


Aquí la sombra del cielo escarba,
es puramente aproximación secundaria del cielo,
calcomanía del cielo,
estrella que estalla en medio de todas las estrellas más
ordinarias.
Los edificios destruidos por los deslumbres sin alas
son más pequeños que yo,
Una estrella obscura para cada residente que duerme
sin el cuidado de ningún ángel.
En el corchete de pastor una trampa de pajarillos cuelga vacío.
Ni se balancea.
La fresca de la noche levanta un aroma de sangre,
picantillo como brotes de la hierba reseca
guardados en bolsa de cuero negra,
Enseguida hiede.
Una obscuridad de silencios
y duelos azules nos han caído encima.
Retomo ausente su vuelo,
El pensamiento retoma el sabor de lo que aún no conozco.
El sendero gris del carro de la peste está enfilado de olivos.
Sus raíces pueden tocar ahora los muertos,
escribió el poeta.
La muerte puede tocar los olivos,
las amortajadas estrellas,
la mortandad misma
a través de sus poros polvorientos de muerte.
Estoy tan cansado que me acostaría aquí,
pero no estoy tan cansado
para que mi último resuello de nueva intifada se detenga.
Un cordero lixiviado blanqueó las losas de Arafat y Darwish.
Gaza es la palabra grabada en aguafuerte
que me engancha a la vida
como un narguile de plata soñoliento.
Para ti el cordero de mis palabras
que no quita el pecado de las bombas del mundo.
Gaza, el sueño del rizo de la calavera
a la puerta del losar de los inocentes
donde mis manos han estado rozándote
como un icono derrocado de la paz.
Pienso en los huesos,
ancas despellejadas viviendo entre nosotros mañana
y respiro, Gaza, el suave perfume
de la gloria de tus mártires.
Y transgredo el sueño dulce de les madres de Gaza,
trenzo las cintas de los sueños de las jóvenes de Gaza
y estiro la piel de estos muertos que no tienen nada que ofrecernos,
ni tan siquiera la última liga al grito de la lujuria
de sus cuerpos quemados.
Nunca habrá bastantes candelabros caídos
para corregir esto.
Perdidos por perdidos, los aullidos se pierden
en los olivos del otro lado del paso,
que retuercen sus ramas avergonzadas
y se desgarran.


CEMENTERI DAVALL DE L’ESTANY NEGRE


Ací l’ombra del cel grata,
és purament aproximació secundària del cel,
calcomania del cel,
estel que esclata enmig de tots els estels més ordinaris.
Els edificis enderrocats pels besllums sense ales
són més petits que jo,
Un estel fosc per a cada resident que dorm
sense la cura de cap àngel.
Al gafet de pastor un parany de pardalets penja buit.
Ni es balanceja.
La fresca de la nit alça una flaire de sang,
picantoseta com brots de l’herba ressequida
guardats en bossa de cuir negra,
De seguida put.
Una foscor de silencis
i dols blaus ens han caigut al damunt.
Jo reprenc absent el seu vol,
El pensament reprén el tast d’allò que encara no conec.
El sender gris del carro de la pesta està renglat d’oliveres.
Els seus arrels poden tocar ara els morts,
escriví el poeta.
La mort pot tocar les oliveres,
les amortallades estrelles,
la mortaldat mateixa
a través dels seus porus empolsegats de mort.
Estic tan cansat que em gitaria ací
però no estic prou cansat
perquè el meu darrer buf de nova intifada es detinga.
Un anyell lleixivat blanquejà les lloses d’Arafat i Darwish.
Gaza és el mot gravat en aiguafort
que m’enganxa a la vida
com un narguil de plata somnolenta.
Per a tu l’anyell de les meues paraules
que no lleva el pecat de les bombes del món.
Gaza, el somni del rínxol de la calavera
a la porta del llosal dels innocents
on les meues mans han estat fregant-te
com una icona enrunada de la pau.
Pense en els ossos,
anques espellegades vivint entre nosaltres demà
i alene, Gaza, el suau perfum
de la glòria teus màrtirs.
I transgredesc el somni dolç de les mares de Gaza,
trene les cintes dels somnis de les jóvens de Gaza
i tibe la pell d’aquests morts que no tenen res a oferir-nos,
ni tan sols el darrer lligament al crit de la luxúria
dels seus cossos cremats.
Mai no hi haurà mai bastants canelobres caiguts
per a esmenar açò.
Perduts per perduts, les udolades es perden
en les oliveres de l’altra banda del pas,
que vinclen les seues branques avergonyides
i s’esgarrifen.

PERE BESSSÓ ( España )

CREO, poema de Marita Ragozza



" Sueño de Paz ", obra visual del artista chileno Marcos Moscheni Flores.C R E O

La guerra cava,
se pierden seres,
el aire se puebla de ausencias memorables,
quiero hablar desde la magia de las letras
y su poder de alquimia,
bebo el vino más amargo
para encontrar el sabor
de todas las penas,
sé de guerras,
hambre ,
odio ,
separaciones,
humillación de humano a humano,
sin embargo,
creo,
creo hasta sangrar sin piedad
dándole más monedas al ciego,
sangro la luna,
sangro el aire que descifra campanas,
sangro a dios,
recorro largos días
con elementos de unción
obtenidos en diciembres
y creo en la paz,
creo y tiemblo . . .
tiemblo para no romperme.

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI
De su libro PAZ Y LETRAS ( 2007)


GAZA ( O LA BARBARIE CONSENTIDA )

Todo terror que proceda del hombre es más que terror.
Gratis la bomba. Sin coste la bala. Tan sólo se aprieta y …
¡Zas! Una vida se rompe, se aquieta, se acaba, sin más.
Nula moral la del bestia que grita la orden de ¡Fuego!,
sin intentar la palabra que lleve a senderos de paz.
Niños que alzan los ojos a un cielo de azules negados
mientras la sangre inocente se agolpa en el suelo.
Mil existencias borradas al son de políticas pardas,
bárbaros líderes tirando a los blancos, cazando al azar.
¿Blancos o negros? Son simples figuras en crueles tableros,
punto de mira de mil intereses, la faz del descaro,
odios de hermanos que son marionetas de hilos ajenos.
Nunca se aprende de errores pasados, se pisa de nuevo
sangre inocente de niños, mujeres, ancianos sin rostro,
seres cual sombras que un día construyeron la patria y son
carne, intercambio, carnaza de lobos, un mal necesario,
daños que asume la causa que causa los daños… ¿Qué causa?
¡Nunca hubo causas causantes de nada! ¡Humano de plástico!
Ser de hojalata cubiertas sus nalgas de balas y espadas,
ratas cobardes que nacen del frío y la nada con metas
nunca entendidas, jamás apreciadas y mal concebidas.
Pueblos que ansían la paz duradera, su pan y su vino,
hembra en la cama, un polvito diario, su tierra en cultivo,
baile entre amigos, sin guerras ni odios, comida en familia…
Cantos satánicos pudren oídos, plegarias sin cuento,
salmos divinos, la droga de pueblos jodidos, castrados,
árabe soy, judío también; el humano es humano,
sólo un humano, a secas, sin sellos ni estrellas doradas,
almas en pena que arrastran el mal de una guerra heredada.
Hijos de puta manejan los hilos, naciones comparsas,
ciegos los ojos, tapado el oído, cabrones sin alma,
hablan de paz de boquilla en tanto recubren sus culos
gruesos cojines de lana; cortezas de pan son sus caras
duras de amianto fundido; naciones cobardes que amparan
daños que a nada conducen y llevan a nuevos conflictos.
Bailes de siglas revueltas. Decidme, gentuza ¿Hasta cuándo?
Grupos de Paz, las Naciones Unidas ¿Qué hacéis? ¿Dónde estáis?
¡Siento vergüenza al poner la mayúscula al nombre que usáis!
¡No me vengáis con rancios sermones ya oídos y cuentos!
¡Panda de vagos de ojo huidizo y estómago lleno!
¡Sed en verdad lo que esperan que seáis!: ¡Conciencia del mundo!
¿Veis o no veis la desgracia en los pueblos? ¡Parad la masacre!
¡¡YA!!

ANTONIO GARCIA VARGAS
Almería, Andalucía, España, enero de 2009

REFLEXIONES DE PAZ, de TERESA PALAZZO CONTI



Queridos todos

Ruego que la palabra poética ayude para llegar al corazón de los que deben resolver cuestiones tan terribles como ésta.

Las imágenes que se muestran en Internet y en los noticiosos, están horadando en mi corazón; estar aquí entre amigos, me hace pensar que tal vez, con nuestro aporte que no debe cesar bajo ningún concepto, algo podremos hacer.

Los quiero mucho y me uno en solidaridad con unas pocas frases sueltas que me pertenecen; algunos mandan poemas; yo, estas reflexiones:

_QUIÉN DONARÁ UN INSTANTE PARA EMPEZAR DE NUEVO.

_ALUCINAN PREGUNTAS SOBRE LAS COSAS VIVAS.

_UNA ETERNIDAD SE OXIDA EN LA VERDAD DE CADA LÁGRIMA.

_HAY OJOS QUE SE AGOTAN EN ESPEJOS INÚTILES.

_Y CON OJOS MALDITOS, SIEMBRAN DE MÁSCARAS BALDÍAS EL ÚLTIMO VISLUMBRE DE MILAGRO.

_AMASO UNA DÁDIVA DE PAN, EN SUICIDIO DEL HAMBRE.

_Y LOS OJOS DEL MIEDO YA NO DUERMEN.

_HAY UN ÁNGEL QUE DUERME EN LA INJUSTICIA DE LA MASACRE.


Con amor

TERESa PALAZZO CONTI ( Argentina )

Sunday, December 21, 2008

FIESTA ECUMÉNICA: JANUCÁ Y NAVIDAD





En un acto tan sencillo
con amor, con humildad
el Señor ha puesto brillo
en la vida en Navidad.

Es un don inmerecido
de toda la humanidad
nuestro Dios ha esparcido
sobre el hombre su bondad.

Almismo tiempo ha querido
festejar el Janucá
porque losueblos ha unido
conla misma intensidad.

Es im signo rtequerido
de gran luminosidad
recuperar lo perdido
educar en libertad

GENTILEZA DE ELIAS GALATTI

LITERATURA Y NAVIDAD




Drama o comedia, la Navidad constituye una suerte de género, un alarde literario que, en sí mismo, contiene sus particularidades expresivas, desde la novela, la poesía, el teatro y, sobre manera, el cuento. Todos los grandes escritores le han dedicado al menos un relato.

Desde Fedor Dostoiesvki, autor de "Un árbol de Noel y una boda", una alegoría acerca de la esperanza y de la capacidad del ser humano de redimirse, a Gabriel García Márquez, que escribió un pequeño cuento de Navidad, apenas conocido y publicado en la Revista de Cubana de Aviación en 1993.

"Estas navidades siniestras" es un crudo retrato contemporáneo, casi un artículo de opinión que acaba proclamando: "954 millones de cristianos creen que ese niño era Dios encarnado, pero muchos lo celebran como si en realidad no lo creyeran".
Pero, "¡volvámonos buenos todos, ahora que se acerca la Santa Noche y perdonemos!", escribió Luigi Pirandello en "Navidad en el Rhin", un relato temprano, de 1896, cuando no le merodeaban seis personajes en busca de autor.

La literatura ha sido la herramienta más utilizada desde la Edad Media para ensartar historias en las que el hombre se redescubre a sí mismo, más dadivoso y benevolente. El más famoso, el "Cuento de Navidad" de Charles Dickens, por ejemplo, que ha influido en toda la literatura navideña.

Escrita por en 1843, esta novela corta dividida en cinco capítulos que han sido definidos como estrofas por su autor, narra la historia de Ebenezer Scrooge, un avaro frío y calculador que, en Navidad, aprende a reír.
Son los fantasmas de la Navidad pasada, presente y futura los que le hacen ver que "me habría gustado, lo confieso, gozar de la ingenua libertad de un niño y, no obstante, ser lo bastante hombre como para apreciar su valor".

Es un patrón que se repite. La Navidad es tradición, memoria e infancia. Dylan Thomas escribió "La Navidad de un niño en Gales", una conversación entrañable entre un abuelo y su nieto, rememorando navidades en la orilla de un pueblo costero. Que también es referencia obligada en los países anglosajones.

Son obras que regresan a los buenos sentimientos y la generosidad, ambientadas necesariamente en Navidad, con personajes desgraciados o desvalidos, que encuentran consuelo o se transforman.

"El cascanueces" de E.T.A. Hoffman con los húsares haciendo frente al rey de los ratones o "La vendedora de fósforos", de Hans Christian Andersen, triste y doloroso como uno pies desnudos sobre la nieve, son dos de las más famosas.

La magia y la fantasía están presentes, con un punto de terror incluso. Citemos: el rigor narrativo de "Noche de navidad", de Guy de Maupassant, con su gordo y altivo Henry Templier. El precioso "Cuento de navidad" con el resplandor de cien mil millones de maravillosas velas blancas de Ray Bradbury. La ternura y desbordada imaginación de las "Cartas de Papa Noel" de J.R.R. Tolkien. Y esa bella parábola de Oscar Wilde que es "El gigante egoísta".

Hay Navidad sentimental, heredada por el misterio de la literatura. Un paisaje de luces, abetos, filantropía, renos, muérdago, regalos y Santa Claus, Hermanos Grimm, Hans Christian Handersen. "El deseo de Navidad de Pat Hobby", de Francis Scott Fitzgerald. Y hasta de "El suplicio de Año Nuevo", que Anton Chejov compuso retratando las visitas de cortesía que se hacían a familiares y conocidos para felicitar el año nuevo en la Rusia zarista.

De la esperanza y el fervor religioso de Nicolás Gogol en su "Nochebuena" al Truman Capote de "Una navidad", que recrea autobiográficamente ese instante tenebroso en que alguien nos dice que Santa Claus o los Reyes Magos no existen.

Hay también otro espíritu navideño también en la literatura española. El de "La adoración de los Reyes" de Valle-Inclán, "Lo que lleva el Rey Gaspar" de Azorín, "Nochebuena aristocrática" de Jacinto Benavente. Y de Bécquer, Clarín, Blasco Ibáñez, Francisco Ayala...

Misa del Gallo, Nochebuena, villancicos, portal de Belén, Nochevieja, Reyes, hasta el Gordo del sorteo de Navidad... "Todos estos acontecimientos encuentran su lugar en estas narraciones, y su lectura es, además de un gozoso entretenimiento, un medio singular de mantenerlos vivos, de reconocer nuestra identidad cultural en las fiestas más hermosas del año", afirma Rafael Alarcón Sierra, que ha recopilado relatos en dos volúmenes en "Cuentos españoles de navidad".

Van desde "La Nochebuena del poeta", de Pedro Antonio de Alarcón, a "La mula y el buey", de Benito Pérez Galdós. Y los numerosos que escribió Emilia Pardo Bazán con su naturalismo a lo Zola: "Cuentos de Navidad y de Reyes", "Nochebuena en el infierno", "Cena de Navidad", "Los santos Reyes"....

Y América lo suscribe relato a relato. "Las misas de Navidad" del mexicano Manuel Gutiérrez Nájera, "Cuento de Nochebuena" del también modernista Rubén Darío y "La adoración de los Reyes Magos" del gran Manuel Mújica Lainez, inspirado en el cuadro de Pedro Pablo Rubens en el Museo del Prado. Hasta Horacio Quiroga, genio del cuento breve, que escribió "Noche de Reyes" o un "Cuento laico de Navidad "literatura y navidad

MENSAJE NAVIDEÑO 2008








En los orígenes cristianos, para introducir la presencia de Jesús en el mundo pagano se comenzó a celebrar su nacimiento, en Belén, el día de la gran fiesta pagana del Sol. Siglos después, cuando el afán de ganancias comerciales oscureció la vida servicial y de alegre austeridad de la comunidad cristiana, el inspirado trovador de Asís –San Francisco- populariza la narraciones evangélicas del nacimiento de Jesús, en atrayentes pesebres que cautivaron a chicos y grandes durante siglos…
Hoy –en tiempos de “un cristianismo sin Cristo”, nos toca recuperar la Navidad del infantilismo del pesebre, al reducir a Jesús a la imagen de un niño recién nacido; del consumismo, al reducirla a intercambios de tarjetas y regalos, viajes de turismo y mesas con exquisiteces y derroche de dinero .

Recuperemos la Navidad. Más allá del simpático Pesebre lleguemos, lo más posible, a la hondura de la misteriosa realidad que oculta el pesebre de Belén : Dios se hizo hombre…para entrar en nuestra historia…para hacer historia con nosotros
en este camino a la Navidad, quisiéramos juntos volver a descubrir nuestra responsabilidad frente a la paz y a la vida plena para todos, como frutos de ser amados por Él Hoy, hay vecinos y parientes que cierran puertas a la vida: son los ricos que no comparten generando hambre –exclusión y muerte prematuras,” (Obispos patagónicos)

Hoy, ante la locura de la búsqueda del placer en comilonas y bailes, borracheras y drogas, volvamos a la sensatez de la fiesta familiar que tras el pesebre hogareño descubre la realidad del Enmanuel, el Dios- con- nosotros.

Si no hacemos un rato de silencio y no nos ponemos las “pilas” de la Fe Cristiana, seguiremos muy lejos de lo que es la Navidad. “En esta Navidad al descubrir cuánto nos ama Dios, no podemos sino comprender que hemos sido llamados a ser signos y portadores de ese amor de Dios frente a cada vida humana. Será entonces verdaderamente una Navidad cristiana, si ese niño o niña que pasa hambre y que a veces es sometido a tantos atropellos encuentra una familia que se interesa y se preocupa por él. Será también Navidad, si ese o esa adolescente o joven heridos por la violencia, las adicciones, la explotación sexual o la marginación, encuentra una comunidad que le ofrece una alternativa de cambio. En fin será Navidad si todo hermano o hermana, cuya vida es amenazada, encuentra “un prójimo” que con signos concretos le hace descubrir el valor de su vida” (Mensaje de Obispos patagónicos)

Monday, September 08, 2008

ANA FRANK, poema de MARTA OLIVERI



Ana Frank


Yo soy la que ha muerto
más de una vez.
Aquélla que la historia
ha blasfemado.
Canto desde el abismo
mi boca lleva vientos
de un pájaro extinguido
que sin embargo emerge.

MARTA OLIVERI, argentina, 1959, docente, poeta, ensayista y novelista

HERMANOS, poema de SUSANA LIZZI


HERMANOS

AUTORA: Susana Lizzi (Gualeguaychú – Entre Ríos –Argentina )

Amasemos otro pan de asombros
y en el horno de barro
el olor a levadura
tendrá su plenitud de tarde infancia.
Abracemos otra vez la primavera
buscando una tierra amanecida.
Mañana, hermanos,
un resplandor de sueños igualará nuestras voces.
Hoy
la mirada
engendra un remolino de trenzas
de madres,
de recuerdos.
Bebamos de memoria esta quietud de edades

SUSANA LIZZI


BAR MITZVA

A él lo vieron bajando la montaña
a la hora más ardiente del desierto.
bajo sus pies, las piedras casi blancas
insondables testigos de aquel día
en que el cielo por Dios estuvo abierto.

Vestía una túnica andrajosa; la cabellera feroz y enmarañada
la piel resquebrajada y dura;
las sandalias de cuero; y en los ojos,
la mirada, a la vez, terrible y pura.

Era la mirada formidable de los ojos
de un hombre sin dudas ni secretos,
de un hombre que traía entre sus manos
el mensaje de Dios para su pueblo.

Llegó finalmente al pie del monte
y fue entonces que los aires se colmaron de silencio
pues quisieron los errantes escuchar a su profeta
que dictó ante el estupor de aquellas tribus
las leyes que serían sus guías y sus metas.

Y fue éste el momento más precioso de tu pueblo
pues quedó señalada la convivencia humana,
al grabarse para siempre en esas tablas
la conducta a seguir mañana.

Y son éstas, esas leyes, que en escritos en papiros
o escritos sobre tablas
recorrieron el planeta y avanzaron por los siglos
para estar entre tus manos este días,
en que aceptas, hijo mío, de las manos de tu padre,
los mandatos de Moisés.

EDUARDO KOVALIVKER
La Plata, Argentina, 1944

HIMNO AL AMOR , de SAN PABLO


Himno al Amor

“Aunque yo hablara todas las lenguas de los hombres y de los ángeles, si no tengo amor, soy como una campana que resuena o un platillo que retiñe.


Aunque tuviera el don de la profecía y conociera todos los misterios y toda la ciencia, aunque tuviera toda la fe, una fe capaz de trasladar montañas, si no tengo amor, no soy nada.


Aunque repartiera todos mis bienes para alimentar a los pobres y entregara mi cuerpo a las llamas, si no tengo amor, no me sirve para nada.


El amor es paciente, es servicial; el amor no es envidioso, no hace alarde, no se envanece, no procede con bajeza, no busca su propio interés, no se irrita, no tienen en cuenta el mal recibido, no se alegra de la injusticia, sino que se regocija con la verdad. El amor todo lo disculpa, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta.


El amor no pasará jamás. Las profecías acabarán, el don de lenguas terminará, la ciencia desaparecerá; porque nuestra ciencia es imperfecta y nuestras profecías, limitadas.Cuando llegue lo que es perfecto, cesará lo que es imperfecto.


Mientras yo era niño, hablaba como un niño, sentía como un niño, razonaba como un niño, pero cuando me hice hombre, dejé a un lado las cosas de niño. Ahora vemos como en un espejo, confusamente; después veremos cara a cara.


Ahora conozco todo imperfectamente; después conoceré como Dios me conoce a mí.


En una palabra, ahora existen tres cosas: la fe, la esperanza y el amor, pero la más grande todas es el amor”.


Carta de San Pablo a los Corintios 13, 1-13

VÍNCULO DE LUNAS, cuento de RONIT SELA




VÍNCULO DE LUNAS
Ronit Sela

despierta estaré en tempranas mañanas
creyendo que me envuelven como una tensa tela
y el frescor dejará surcos
como rayos delgados,
seré hechicera
navío de sueños seré,
generosa
iniciaré el paseo
alejándome
cada día un poco más
avanzando

Edith abrió los ojos y de inmediato se inundó de ternura. A pesar de que ya pasó un año desde que empezaron a vivir juntos, ese sentimiento aún la colmaba cada mañana.
Por un momento la rodeó la angustia, cuando recordó que ese día sólo se verían tarde, pero se satisfizo recordando la noche anterior –el calor de su cuerpo, sus manos acariciándola, la mirada en sus ojos en ese minuto que duró una eternidad.
Se levantó despacio, sabiéndose amada y complacida, como una princesa dormida. Se sentía mórbida, femenina como nunca antes. Por lo general, después de pasar la noche con un hombre aparecían inquietudes y dudas, siempre a tiempo para reemplazar el deseo y el anhelo, y no se iban hasta el final, hasta la despedida.
Pero esta vez era distinto. Todas las melosas promesas del cine, de pronto se hicieron minúsculas, insignificantes, comparadas con la realidad.
Se preparó café sentándose a beberlo en el balcón. Una agradable brisa atrapó al calor de agosto, con un soplo casi otoñal. Se sintió bien, percibió su cuerpo cómodo, sentado en el sillón, y otra vez la envolvieron las imágenes de la noche, y por un instante no pudo dejar de preguntarse qué le pasa, y si realmente es ella la que está allí, sonriéndose en secreto a sí misma.
Cuando salió de la casa ya era casi el mediodía y la ruta estaba libre, por lo que pudo viajar rápido, y el viento en sus cabellos, a pesar de ser cálido, le daba una impresión de libertad y aventura. En Florentín dio unas vueltas buscando estacionamiento. Al final encontró un lugar y estacionó su autito, con la pericia que adquirió en su época de Tel Aviv. Subió las sucias escaleras hasta el primer piso y golpeó la puerta de madera blanca. Ésta se abrió; Mica estaba allí, con los ojos rojos de llanto y le indicó que pasara. "Café?" le preguntó, y sin esperar respuesta siguió caminando por el largo corredor hasta la cocina y puso la pava en el fuego. Se sentaron en el balcón y tomaron el café, el primero de los tres o cuatro que beberían.

Cuando conoció a Mica, no quiso hacerse su amiga. Mica tenía esa tristeza que ella intentaba expulsar de su vida, y aún opinaba que lo lograría con facilidad, que ya lo estaba consiguiendo.. Pensaba que se estaba convirtiendo en serena, alegre, simple como un árbol, como el agua, como él. Su amor la impulsaba a creer que se había transformado en otra mujer.
Así que trato de evadirse, no entender y no escuchar el llamado, no ver la puerta que quería abrirse. Pero una noche de verano, cuando estaban con otra amiga del bar en su balcón, tomando vino, fumando y charlando sobre hombres y cosas de muchachas, esa puerta se abrió. Al principio sólo una ranura, insegura, pero poco a poco, sin que se diera cuenta, la puerta se abrió de par en par, y ella dio un paso hacia adentro, hacia una nueva amistad, que sin bulla se reveló extraordinaria.

oscuridad alterada por la luz
hermanada con la claridad,
oscuridad alterada por la luz
que es fácil amar, arduo explicar

´´´´´´
bailaré en días prodigiosos
palpitaré como una samba
etérea,
esbelta entre algarrobo y salvia,
diestra
pelota multicolor seré
entregándome cada momento
al próximo instante

Apenas se sentó a la sombra de los árboles, Edith sintió que la serenidad la inundaba. El viejo patio de la casa, con los enormes árboles de palta, los cascabeles de viento colgados alrededor emitiendo un agradable tintineo, no demasiado fuerte, y el aroma de los jazmines que Mica plantó al lado de la puerta, todo eso, junto con la presencia de Mica, que emanaba hospitalidad, entusiasmo y alegría, la hicieron sentir como si hubiera entrado en otra dimensión de la existencia. Encendió un cigarrillo del paquete que estaba sobre la mesa, la mano tocando sin pensar su vientre, todavía liso, acariciándolo. Pero aquí, por alguna razón, le estaba permitido. Las sagradas reglas de la salud, lo vedado y lo permitido no estaban vigentes en el reino umbrío en que cada instante era un placer, amoroso y suave, como un presente especial para ella.
Después de terminar el cigarrillo, entró a la casa por la puerta trasera, que la condujo directamente a la cocina. Tarros de hongos en conserva y especias y cuadros de hadas en la pared, una gran olla de dulce de manzanas bullía sobre el fuego y a su lado una vieja pava de la cual salía el vapor. Y Mica entre todo eso, como siempre en camiseta y bombacha, bailando en su cocina al ritmo de la pegajosa música de los años 70 en la radio, probando el dulce y sirviendo el café para las dos, sonriendo, como diciéndole "que alegría que estés aquí". Y la vacilación, su eterna compañera, se disolvió ante la dulzura de la confitura y las hadas y la sonrisa.

mujeres enlazan su secreto
a las raíces arbóreas
en los bosques,
mujeres con ajorcas en sus tobillos
en alfombra de hojas secas
mujeres con el pelo enredado,
en sus cuellos de pino cuelgan
las níveas monedas de su fe,
son sus propios y callados testigos
y miran sin imagen o ideas,
las grandes aguas que hierven
dentro de ellas revientan
en sus entrañas,
mujeres se descubren callando
en las cuevas se aferran al regazo
de la buena madre.

´´´´

chispeante como un torbellino de truenos
despertaré alegre los tesoros
dormidos,
en las noches
con el pelo recogido en la nuca
seré el pequeño placer,
vigas y peñascos
se moverán susurrantes
a mis pies

Mica las miró a través del lente de su vieja Pentax. Madre e hija, Edith y Nomí, la beba, con una ropita blanca de hilo. Ya ahora, mientras fotografíaba, sabía cómo saldrían las fotos. Sabía que estarían bañadas por una luminosidad amarillenta, de ensueño, por la luz de las tres de la tarde que caía justo sobre ellas y también por la otra luz, la interior, que surgía de ellas, uniéndolas con un lazo secreto del que ya adivinó su signo, como si lo hubiera tocado.
Nomí mamaba y Edith la contemplaba con amor.
Ahora lloraba, y Mica fotografiaba, la carita desfigurada por el llanto, las manitos con sus puños cerrados que golpeaban el aire. Dentro de mucho tiempo, cuando le entregue las fotos reveladas, Edith se alegrará por las imágenes del llanto que le quedarán de recuerdo de esos primeros días de su maternidad, y la querría por haberlas tomado.
Luego Edith y Nomi se fueron a dormir y ella se sentó afuera sobre el césped con su cuaderno, un café y cigarrillos, y el dulce aleteo en el vientre. En su mente, fragmentos de la noche, cuando él volvió a las cuatro de la madrugada excitado y salvaje.

tu nombre quedó cálido en mi boca
como moneda de miel,
amado mío
abraham apuesto,

consuma los sueños maduros en los naranjos
loco y apuesto es mi amado,

generosas alforjas entre tus hombros
deseadas
las silenciosas gotas
sobre tus labios,
amado
la fragancia de tu barba
aún hiere mi olfato

....

muestras a la mañana tus dientes de leche
la miel del despertar,
te levantas como una estrella de cine
las mariposas de la juventud en tu dulce mirada

el día tiene profusos tesoros para mostrar
a una niña descalza
apartada de todo lo que no es infantil,
también hoy el olivo espera que vengas

la luz juega con la lluvia
como tú, una promesa
floreces en mí como oro
porque existes se ensancha mi corazón.
la noche te regala sus horas
te ofrenda los sueños
te sueño en el cálido silencio
en la curva de mi vientre
donde tu cabeza reposa.

Se refugian de la gris rutina diaria, del cansancio interminable, de la impotencia frente a los simples trabajos de todos los días, una en compañía de la otra...
Descansan una en casa de la otra, descubren la sencilla alegría que puede encontrarse en cada cosa, y se brindan una a la otra la fuerza para buscarla.
Gritos, llantos y alaridos de alegría, pedidos y peleas y quejas y preguntas, una tranquilidad de nuevo estilo. La urgente necesidad de hablar y hablar de otro tiempo se va calmando. Aprenden a encontrar el sosiego dentro de sí mismas para poder estar juntas, cortar una banana y una manzana, abrazar, besar una rodilla raspada, empujar la hamaca, cantar y bailar, y en medio de todo eso, aprender un camino nuevo y distinto que se va aclarando frente a ellas.
A veces piensan en cómo era antes, en cómo eran ellas, dos mujeres jóvenes que charlaban y se leían una a la otra poemas. De pronto el cambio parece amenazador o triste. Pero es sólo un espejismo.
La verdad es la magia de mirar a todos esos niños, niños propios, jugando juntos, corriendo y riendo, almorzando alrededor de esa pequeña mesa, y aún el encanto de la charla robada, en la que cada palabra que se expresa es gozosa y exacta, mientras los niños juegan ensimismados.

en las copas desnudas.
los cuervos destierran el día.
los árboles oscurecen.
la calma se tendió junto a mí frente al río
y posó su mano fraternal en mi hombro.


Nota: los poemas de este relato, excepto el segundo, se deben a la pluma de la poeta israelí Luna

RONIT SELA ( Israel )

En el principio era el Verbo, poema de Marita Ragozza


EN EL PRINCIPIO ERA EL VERBO
“ Caminante no hay camino / se hace camino al andar . . .
“ Golpe a golpe, verso a verso . . . “
ANTONIO MACHADO


En el principio era el Verbo,
palabra
no grito,
por eso d-e-le-t-r-e-o,
si-la-be-o
el musgo, el rocío
la madera, el escarabajo,
eco del poeta
que escribe con la piel,
la sangre, las entrañas,
busca los secretos,
ahonda el amor
como un camaleón al sol,
y al develar el jadeo del viento
y los ríos de presagio
descubre que la rosa miente
con el descaro del pétalo,
y la mentira se cree rosa.

Cuando el poeta
quiere ser pan de paz
y debe esquivar filos
da vueltas como insecto ciego
ante la luz,
y no sabe qué decir,
pero por el hilo conductor
de los trazos antiguos,
de las letras de idiomas muertos
de los designios de humo,
de los poema enhebrados
desde el principio de los tiempos,
descubre que no hay palabra . . .
se hace palabra al andar.

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI






CAPÍTULO POR LA PAZ, de Silvia Aida Catalán


Capítulo por La Paz
(Segundo de cinco capítulos por la PAZ)
Silvia Aida CATALÁN

La noche es un vademécum de hojas interminables que arrastro por el mundo. Padrón de legados do esgrimo espacios blancos hasta vislumbrar orlas del albor. Vigilias de búhos alertas al ínfimo suspiro, sensitivos advierten al misil arrojado por la mano del corrupto SAPIENS. Instante donde el blanco vira a rúbeos y renegridos; a estallidos humanos signando huellas en la devastación. Un santiamén escrupuloso, en que lo astral se amalgama con esquirlas terrestres y es hecatombe en algún lugar de la Tierra. ¡Lloran penurias con olor a pólvora! En el opúsculo rasguñan orfandad, oquedades esbozadas por punzones de armas nucleares o no, arrojadas por Doña ”DAMA AVARICIA” y el “ANGELUS DEL PODER PODEROSO” encajados en atavíos de dioses paganos.
Entonces veo manos izadas desde mástiles de horror. Manos de Madres de Nagasaki, Medio Oriente, India, Pakistán, Corea Del Norte. Manos en los Campos de Concentración de cualquier lugar y tiempo. Manos cayendo inertes, Víctimas del Terrorismo Universal,
azote multiplicador de Hombres Pájaros.
Comparo esas manos con las indefensas de mi Madre,
que desconocen conceptos de centros, derechas o izquierdas y sólo se izan en oración, desde la esperanza (obra de la fe) demandando
la presencia de inocentes muertos.
Búhos, de órbitas y graznidos desesperados advierten
ruinas imperantes provocadas por Dinosaurios Racionales. En tanto y sin cesar zumbidos dirigibles y sus consecuencias multiformes, atraviesan los huesos de nuestros hermanos.
Tanto infortunio, genera cadenas de musas esgrimiendo estilográficas,
saltando teclados desde la danza histórica de la Pluma y la Palabra,
exigiendo en todos los idiomas, dialectos, dogmas y territorios,
La PAZ SEA y desista de ser una utopía.

Autor: Silvia Aida Catalán Taller Artístico ALAS ROTAS- Argentina - Libro inédito. Cuentos y Prosas “Diálogos Con el Ángel”

TARDE TE AMÉ, de San Agustín



TARDE TE AMÉ, HERMOSURA

Tarde te amé,
hermosura tan antigua y tan nueva,
tarde te amé.
Pero tú estabas en mí
y yo estaba fuera de mí mismo.
Y por fuera te buscaba,
y en medio de las bellezas que creaste
yo irrumpía con la insolencia de mi realidad.
Tú estabas conmigo y yo no estaba en ti.
Me mantienen alejado de Ti
aquellas cosas que, si en ti no estuviesen,
sin Ti no existirían.
No obstante, tú llamaste, gritaste, derrumbaste mi sordera;
como centella resplandeciente, ahuyentaste mi ceguera.
Derramaste tu fragancia;
la inhalé en mi aliento,
y ahora suspiro por Ti.
Gusté,
y tengo hambre y sed.
Me tocaste
y me encendí en el ansia de tu paz.

SAN AGUSTIN

NACE LA PAZ, poema de María Cristina Azcona


NACE LA PAZ
Por María Cristina Azcona


Lirios en delirio
blanco
Y un sol de luz inigualable
blanco
Deshojan su efusión naranja y rosa
blanco
En un amanecer globoso en fuego
blanco
Candelilla abre sus alas al color del cielo
blanco
Natural, sin maldad, abeja laboriosa miel infunde
blanco
En un amanecer que sigue a perdición y miedo
blanco
Se agita hormiga voladora en su tarea proba
negra
Mientras desgrana soledad ombú en su empeño
verde.
Un colibrí halla alcoba en arco iris - horizonte verde, dueño
blanco.
Es esmeralda añil y malva, Garganta de Rubí se arroba
rojo y negro
Mano humana tiende puente de cordura
verde, negro y rojo
por donde caminar, manos unidas anidan.
Verde y suave superficie resplandece, fosforece
En rojo y verde, blanco y negro
Anidan, por fin la esmeralda de paz mansa.
verde
Se convierte en mil palomas de colores
Rojo y verde, amarillo, blanco y negro


MARÍA CRISTINA AZCONA
Directora de IFLAC ARGENTINA

La Paz es una Mujer y una Madre, poema de Ada Aharoni




La Paz es Una Mujer y Una Madre
por Ada Aharoni

Traducido al español por MCA (María Cristina Azcona)

¿Cómo saber
Si la Paz es una mujer?
Yo lo sé porque ayer
La encontré
En mi viaje errabundo
Hasta el confín del mundo.
Su cara estaba tan desolada
Era como una flor dorada
Antes de florecer, ya sin color.

Le pregunté:
¿Por qué estás tan triste?
Me contó que su bebé
Fue asesinado en Auschwitz,
Su hija en Hiroshima
Y sus hijos en Vietnam,
Irlanda, Israel, Líbano,
Bosnia, Rwanda y Chechenia.

El resto de sus hijos, agregó,
Están en la lista negra de los muertos
Por el holocausto nuclear,
Todo el resto, a menos que...
El mundo entero entienda
Que la Paz es una mujer.

De pronto vi miles de candiles encenderse
En su mirada de estrellas, y yo vi que de veras,
La Paz es una mujer en dulce espera,
La Paz es una madre.

ADA AHARONI ES LA DIRECTORA DE IFLAC:FORO INTERNACIONAL DE CULTURA POR LA PAZ

Paz , Paz, poema de Elías Galati


PAZ... PAZ

La sangre de los inocentes,
Las entrañas de la tierra,
El arcano del mundo
La conjura siniestra.

¿Por qué el hombre se empeña
en destruir al hombre?
Porque impunemente se atenta
Contra el ser y el espíritu.

Deben los líderes
Desarmar los violentos,
Y los que no quieren
Denunciarlos sin miedo.

Que los pueblos sepan
Denunciar los gobiernos
Que no se comprometan
Por la paz, respetando diferencias

No destruyan el hogar,
El hogar de todos,
El único que poseemos
Para vivir de este modo.

Por un mundo digno, libre,
En el que todos unidos
Vivamos en paz

Elías D. Galati


( Moreno . Prov. de Buenos Aires - Argentina )


SOY PÁJARO AZUL

Soy como el pájaro azul que alza su vuelo
buscando los caminos de la vida,
el que lleva hacia su tierra querida,
aquella en donde no espera el desvelo.

Esa tierra que me regala un cielo
Azul de mar, de gracias concebidas
donde puedo descansar tan asida
al tronco que cuidé con tanto celo.

El pájaro de mis sueños me ha guiado
con la sutil ternura de un amante
que deposita joyas en las manos.

Esas joyas bruñidas por un hado,
compañero en las noches de diamante
cuando el amor nos vuelve más humanos.

HILDA INTERIANO DE PAYÉS
Del libro "En El Silencio De La Noche




CRISTO, poema de Gustavo Romero Berri


CRISTO

Hubo una vez alguien que habló por todos:
llevó cada momento hasta su crisis,
hizo un tajo en el cielo
y lloró su esperanza
ante el silencio más incomprensible.

Hubo una vez alguien que habló por todos,
atravesó lo áspero

para ir hacia otra parte de sí mismo
hasta que su palabra
no pareció ser suya
ni del mundo

Desde entonces su voz es una música,
desprendida de sí
que deambula en la tierra:

y a veces
llega
a mí.

GUSTAVO ROMERO BORRI – SAN LUIS
Guionista de la película argentina “Iluminados por el fuego “, junto con Tristán Bauer, Edgardo Esteban y Miguel Bonasso.

LA RELIGIÓN , de Khalil Gibrán




LA RELIGIÓN


Y un viejo sacerdote dijo: Háblanos de la Religión.Y él respondió:¿Acaso he hablado hoy de otra cosa?
¿No son todos los actos y todas las reflexiones, religión? ¿Y aún aquello que no es acto ni pensamiento, sino un milagro y una sorpresa brotando siempre en el alma, aun cuando las manos pican la piedra o atienden el telar?
¿Quién puede separar su fe de sus acciones o sus creencias de sus ocupaciones?
¿Quién puede desplegar sus horas ante sí mismo diciendo: "Esto para Dios y esto para mí; esto para mi alma y esto para mi cuerpo?"
Todas nuestras horas son alas que baten a través del espacio de persona a persona.El que usa su moralidad como su más bella vestidura mejor estaría desnudo.
El sol y el viento no desgarrarían su piel.Y aquél que define su conducta por medio de normas, apresará su pájaro cantor en una jaula.
El canto más libre no sale detrás de alambres ni barrotes.
Y aquél para quien la adoración es una ventana que puede abrirse pero también cerrarse, no ha visitado aún la mansión de su espíritu cuyas ventanas se extienden desde el alba hasta el alba.
Vuestra vida de todos los días es vuestro templo y vuestra religión.Cada vez que en él entréis llevad con vosotros todo lo que tenéis.
Llevad el arado y la fragua, el martillo y el laúd.Las cosas que habéis hecho por gusto o por necesidad.

Porque en recuerdos, no podéis elevaros por encima de vuestras obras ni caer más bajo que vuestros fracasos.
Y llevad con vosotros a todos los hombres.-Porque, en la adoración, no podéis volar más alto que sus esperanzas ni humillaros más bajo que su desesperación.Y si llegáis a conocer a Dios, no os convirtáis en aclaradores de enigmas.
Mirad más bien alrededor de vosotros y lo veréis jugando con vuestros hijos.
Y mirad hacia el espacio; lo veréis caminando en la nube, desplegando sus brazos en el rayo y descendiendo en la lluvia. Lo veréis sonriendo en las flores y elevándose luego para agitar sus manos en los árboles.

KHALIL GIBRÁN (Libano 1883, New York 1931)
El texto pertenece a su obra maestra “El Profeta “

SI SE HUBIERA SALVADO, poema de MARÍA EUGENIA CASEIRO


SI SE HUBIERA SALVADO

Si se hubiera salvado

lo que aún cabe dentro,

la ley con sus piedras rodantes

con sus apéndices y terminales

con sus constituciones, derechos y enmiendas

con sus fardos, y fardos y fardos

de cuadernos.

Todo dentro, nada luego, nada arriba, nada abajo

tomando la gran forma

la enorme diferencia

el gran desfile

la gran hilera de circunvalaciones

el gran peso, cuerpo, vida, todo y nada

cociéndose tan dentro afuera

como fuera y dentro debería salvarse

a la hora de la balanza

a la hora del trapecio

a la hora de los dados

a la hora de los reversos

a la hora solitaria

de los que no conocen

ni en paz, ni en guerra,

de los que no pueden

de los que no tienen

de los que no alcanzan

de los que no han comido

ni comerán mañana,a esa hora, sin saber,

ay!, si se hubiera salvado

la paz que no entienden

y es menester amasar

fraguar, limar, bruñir, brindar

para que la ley tenga sus manos y sus pies

sus ojos y su boca, tenga, los tenga

siempre en paz, en paz, en paz…

Ay!, si se hubieran salvado

si entre los hombres se hubiera salvado

en las fronteras de los objetos tibios de la ley,la paz

esa con ojos compasivos, y una sonrisa tierna.

MARÍA EUGENIA CASEIRO ( Cuba)

La PAZ en el Antiguo Testamento


LA PAZ EN EL ANTIGUO TESTAMENTO.


No extrañéis, dulces amigos,
que esté mi frente arrugada;
yo vivo en paz con los hombres
y en guerra con mis entrañas.
A. Machado.

"En Yahvé me cobijo, ya los impíos comban su arco,
aprestan en la cuerda su saeta,
para clavar en la sombra a los de recto corazón"
(Sal 11,2).

La paz es el gran don de Dios: "Yahvé bendice a su pueblo con la paz (Sal 29,11). La bendición de Dios, gracia gratuita y cobijo amoroso, sobreviene a su pueblo, que son los mansos, los pacíficos, los misericordiosos, los limpios de corazón, los que tienen hambre y sed de justicia porque "Yahvé escruta al justo y al impío;/su alma odia a quien hace el mal" (Sal 11, 6). Así Jesús, un día, les enseñó: cuando oréis decid: "Padre Nuestro,... líbranos del mal". Y pidiéndolo con fe profunda, Nuestro Señor "liberará al pobre que le llama,/ de la opresión y la violencia los rescatará,/ su sangre será preciosa ante sus ojos"/ (Sal 72, 12).
El término bíblico de la paz es muy rico y complejo. El nombre hebreo salôm trasciende en varios aspectos al correspondiente en las literaturas clásicas: eiréne, pax. Los tres nombres, en su sentido etimológico original, iluminan, desde tres puntos de vista, la densidad de la realidad a la que se refieren: la totalidad íntegra del bienestar objetivo y subjetivo (salôm), la condición propia del estado y del tiempo en que no hay guerra (eiréne) y la certeza basada en los acuerdos estipulados y aceptados (pax).
La noción bíblica de paz abarca la totalidad de la persona y del grupo en sí a nivel humano y en relación con Dios, en el tiempo y más allá del tiempo; y se asienta en el alma como don esencial de Dios, exactamente como la vida, con la que está indisolublemente vinculada.

1. La paz en el fuero individual.

La paz comprende el doble bien de la salud física y del bienestar familiar: "Josué les concedió la paz e hizo alianza con ellos de dejar a salvo su vida" (Jos 9,15); que es fruto de la bendición divina es doctrina clásica del A.T.: "David dijo: no obréis así, después de lo que Yahvé nos ha concedido, nos ha protegido..." (1Sam 30, 23), que, en la paz individual y doméstica, ve el reflejo de la "paz sobre Israel, bendígate Yahvé desde Sión". De estas resonancias está cargada, sin duda, la fórmula usual y familiar de saludo: ¡salôm! que no se halla muy distante de la otra fórmula: "El Señor esté contigo, con vosotros" (Jue 6,12; Rut 2,4; Sal 129,7). El morir y el ser sepultado "en paz" (Gén 15,15; 2Re 22,20) tiene un matiz religioso totalmente análogo: se trata de vivir con la bendición y protección divina, hasta el último momento de la existencia terrena.
Y así es, mientras que "no hay paz para los impíos" (Is 48,22), el justo tiene "paz en abundancia", para sí mismo y para su descendencia (Sal 37,11). Bajo la protección de Dios, el justo se verá libre de todos los males. Job podrá disfrutar de una paz total en su tienda; en el futuro, Dios lo librará de la adversidad, si pone en Él su causa, pues "Él que hace cosas tan grandes e insondables, ensalza a los humildes, hace prosperar a los afligidos" (Job 5,8-11), de modo que, según la sabiduría tradicional de Oriente: "el sufrimiento físico tiene siempre una causa moral". Job debe reconocer su situación, hacer examen de conciencia, implorar perdón y emprender una vida de conformidad con la confianza y la fe. Con ello, se atraerá la bendición del Omnipotente y la prosperidad como consecuencia, ¡Dichoso el hombre a quien corrige Dios! (Job 5,17).

2. La paz política y social.

La paz con el mundo exterior implica la ausencia y el peligro inminente de guerra. Esta es la condición que alcanzó Israel con David y característica del reinado de Salomón: "Te nacerá un hijo que será hombre de paz, yo concederé paz y tranquilidad a Israel durante los días de su vida" (1Crón 22,9), paz de dentro y de fuera "Salomón señoreaba sobre todos los reinos, desde el río hasta Egipto. Israel y Judá habitaban tranquilos" (1Re 5,1-8).
La paz, en su más auténtico valor, se coloca en el orden interno del pueblo, como práctica de la justicia, porque "mejor es un pedazo de pan seco en paz, que la casa llena de carne de víctimas y de contiendas; el que insulta al pobre, insulta a su Hacedor y el que goza del mal ajeno, no quedará impune" (Prov 17,1-5). Aduce dos de las actitudes más detestables del malvado: insultar, equivale a injuriar a Dios mismo y alegrarse del mal ajeno, provoca la indignación de Dios. Es preferible la paz con pobreza, que la discordia con abundancia; la paz es el mayor bien, mientras que la disensión, la desavenencia y la enemistad son los mayores males.

3. La paz y los profetas.

Los profetas no separan nunca, lo político y social, de lo religioso. Denuncian las alianzas internacionales, con las que querían apuntalar unas situaciones inciertas (1Re 22) y la falta de justicia en las relaciones internas; a este tenor, exclama Amós: "No saben obrar con rectitud, oráculo de Yahvé; ellos acumulan la violencia y la opresión" (3,10); y añade: "...habéis convertido el derecho en veneno y el fruto de la justicia en ajenjo" (Am 6,12). El derecho y la justicia son columnas fundamentales de la convivencia comunitaria, la solidaridad con la comunidad, río de agua viva que parte de Dios y es capaz de sanear a la sociedad, como sueña Amós: Quiero que el derecho fluya como el agua y la justicia como torrente perenne" (5,24). Isaías grita contra la corrupción de Jerusalén, en otros tiempos, ciudad fiel: "¡Cómo se ha prostituido la ciudad fiel, Sión, tan llena de justicia!" (Is 121). Jeremías se lamenta de la desaparición de la fidelidad comunitaria: ..."quien quiera presumir, que presuma de tener inteligencia y conocerme, porque yo soy el Señor, que hago misericordia, derecho y justicia. Y es que la justicia significa también paz, es decir, integridad y plenitud saludable de la existencia: "La justicia y la paz se abrazarán" (Sal 85,11). Son las dos dones que brotan de Dios para instituir una sociedad nueva. Sofonías proclama que Dios es sol de justicia: "El Señor es justo, no hace nada injusto" (Sof 3,5). El establecimiento de una sociedad próspera y armoniosa es esperado en el futuro mesiánico: "Suscitaré a David un vástago legítimo, que reinará con sabiduría y ejercerá el derecho en la tierra" (Jer 23,5). Así pues, se hizo clara en los profetas la convicción de que una sociedad nueva sería fruto de una intervención salvífica de Dios.

4. La paz y la escatología.

La historia religiosa de Israel se explicita en una dimensión de fe y esperanza que sólo "al Final" se expresará en hechos. El cuadro que de esta paz definitiva ofrecen los textos es alusivo y misterioso en su conjunto. Isaías y Miqueas tienen la esperanza del cese total de la guerra entre los pueblos: "Trocarán sus espadas en arados y sus lanzas en hoces. No alzará ya la espada pueblo contra pueblo" (Is 2,4); "ni se adiestrarán más en la guerra" (Miq 4,3).
Esta paz final se vincula con la persona y la obra del Mesías. Miqueas, en 5,4, pasaje que atestigua S. Pablo (Ef 2,14) lo identifica: "Él mismo será la paz". El Mesías es calificado con la más solemne titulación de "Príncipe de la paz" cuyo "gran dominio" está caracterizado por la "paz sin fin" (Is 9, 5-6).
La esperanza escatológica ofrece su reflexión sapiencial sobre la cuestión del sufrimiento del justo. La superación se logrará en la comunión del justo con el bien que es el mismo Dios: "Mas para mí mi bien es estar junto a Dios, poner mi cobijo en el Señor" (Sal 73, 28). Que nos transporta hasta S. Juan de la Cruz: "Sácame de aquesta muerte, / mi Dios, y dame la vida; no me tengas impedida / en este lazo tan fuerte;/ mira que muero por verte, / y de tal manera espero / que muero porque no muero".
La misma perspectiva señala el libro de la Sabiduría: "Las almas de los justos están en la mano de Dios, y ningún tormento podrá alcanzarlos" (Sap 3,1), desde una óptica optimista, en la que compara la suerte tan diferente que van a tener los justos y los impíos tras la circunstancia de la muerte. Los justos son presentados como las almas felices que se verán no ya libres de todo mal, como en Job (3, 17-18), sino que tendrán la expansión y el goce de todos los bienes en la intimidad de Dios, Nuestro Señor.

Camilo Valverde-Mudarra y Carrillo
Catedrático de Lengua y Literatura Españolas,
Diplomado en Ciencias Bíblicas y poeta.