ESPÍRITU EN LA RED

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Location: Pehuajó, Provincia Buenos Aires, Argentina

Tuesday, March 03, 2009

BIENVENIDOS



" MUJER " - OBRA DE LA ARTISTA PLÁSTICA Y ESCRITORA ARGENTINA: MIRNA CELIS


BIENVENIDO A

ESPIRITU EN LA RED

El único sitio virtual en Pehuajó para la reflexión, la poesía y la paz.

Premiado desde España con el Premio de Oro de TIEMPO DE POESÍA


FUNDADORA Y DIRECTORA:

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI

Escritora bilingüe - Poeta por la Paz – Delegada de IFLAC ARGENTINA

(Foro Internacional de Literatura y Cultura por la Paz)

Miembro Poetas del Mundo – Member World Poets Societ
y Embajadora de la Paz número 385 por el Círculo Universal de Embajadores de la Paz

Integrante de REMES (Red Mundial de Escritores en Español)

Jurado de los Torneos Bonaerenses 2007 (Argentina) en disciplina Literatura

Perteneciente a la Comisión Directiva y Fundadora del Círculo de Escritores de Pehuajó

Autora de los libros: PAZ Y LETRAS
ALBATROS DE PAZ (Ediciones Dos Puntos Letras- Pehuajó
Argentina - Editora: BEATRIZ SANCHEZ - Teléfono: 01296- 475836


DECIR VERSOS


Cuando Sor Juana limpiaba el piso

del convento -sobrevivía-

no por rezar

sino por decir versos.


TERESA SAURA
Escritora y narradora argentina


PENSAMIENTOS DE DACIA MARAINI (Florencia, 1936)


ESPÍRITU EN LA RED comparte los pensamientos de esta dramaturga y guionista italiana, quien entre otros de sus azares en la vida, fue mujer del escritor Alberto Moravia y siendo niña por la posición antifascista de su familia fue confinada a un campo de concentración durante la Segunda Guerra Mundial.

“Creo que el aborto es una derrota, no una conquista de las mujeres. Pienso que se trata de una violencia sobre el cuerpo femenino y sobre el niño que va nacer. El aborto nunca ha sido una elección libre de las mujeres. Porque nace históricamente de la voluntad patriarcal para impedir la maternidad, uno de los poderes más profundos de las mujeres.

Las mujeres son valientes y determinadas cuando creen en algo. Durante la resistencia al nazismo hubo muchas mujeres heroicas. Pero su condición sexual hizo muchas veces de su fragilidad un botín de guerra. En ellas el vencedor se suele cebar para humillar al pueblo vencido.

En la Argentina, el coraje de las Madres de Plaza de Mayo es admirable. Si el mundo sabe algo sobre lo que sufrió ese pueblo durante la dictadura, se lo debe a ellas.”

DACIA MARAINI

FIBROMIALGIA, PESADILLA DE FRIDA KAHLO


Fibromialgia, pesadilla de Frida Kahlo
Un diagnóstico médico histórico revela que la pintora Frida Kahlo quedó atrapada en la red dolorosa de una fibromialgia postraumática tras el accidente de tránsito que transformó su vida.

A muchos sorprendió que la artista plástica mexicana recuperase la habilidad de caminar, a pesar del dolor y la fatiga que padeció a lo largo de su vida y al ser sometida a más de 30 operaciones.

Una nueva visión del expediente clínico de Kahlo, incluida en la revista Artritis y Reumatología en el año 2000, explicaba que Frida tenía síntomas claros de lo que ahora se conoce bien como fibromialgia, una forma de reumatismo de los tejidos blandos que causa fatiga, dolor y rigidez periarticular en músculos y huesos; así como desórdenes del sueño.

Cuando sufrió el accidente no se conocía la fibromialgia, un dolor crónico generalizado que puede ser implacable y usualmente es acompañado de sueño deficiente, tensión y fatiga. Quienes la padecen viven con alteraciones en la sensibilidad, dolor y fatiga crónica.

En El diario de Frida Kahlo, un íntimo autorretrato, llama la atención la pintura al desnudo de cuerpo entero, donde los autores del diagnóstico describen “la percepción de un deterioro paulatino, hasta que sólo aparece la parte en la que se concentra el dolor. Las flechas apuntan a las zonas más vulnerables del cuerpo desnudo de la artista, que en algún momento fueron sometidas a la intervención quirúrgica”.

“El dibujo en sí se impone como un emblema del sufrimiento”. Estas flechas apuntan y coinciden con sus zonas de hipersensibilidad.

Frida arde y pinta.
Mancha sus cuadros con su propia sangre.
Habla por sus agujeros.
Su cuerpo se ha convertido en un jardín profanado.
La herida es su obra.

MUJER, poema de Marita Ragozza de Mandrini


MUJER

Mujer,
hueso de Adán,
nacida de su sueño profundo,
taller y guardiana de vida
mujer siglo veintiuno
encontrar el equilibro,
culminarlo,
escapar de los estereotipos
mirar los polos
descubrir nuestro ecuador,
hermosas
oferentes,
libres,
ágiles,
constructoras de paz,
con luz / con seda / con plumas
no perder la inclaudicable femineidad.

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI

FOTO DE MARÍA VERÓNICA MANDRINI-22 años - Estuidante de Comunicación Social

POEMA DE UNA POETA MAPUCHE


América Latina tiene una rica herencia étnica - cultural que viene de las comunidades negras e indígenas. En nuestra labor de hacer escuchar todas las voces, se hace necesario que empecemos por abrir espacios para estos pueblos que son los grandes ausentes en la literatura hispanoamericana.

SUEÑOS DE MUJER

Sueño que vengo naciendo
desnuda de entre la nada,
cobija sólo tengo
la neblina en la mañana.
Tenue me cubre, me inunda,
y un rayo de sol se posa entre mi ropa soñada,
y de mi cuello me pende
un trozo de luna y plata.
Al mediodía me sueño con largo vestido blanco
hecho de nube de octubre
¡ay, Dios! y no he de mancharlo.
Y floto entre el infinito, por no querer ensuciarlo.
Por la tarde ¡Dios bendito!
sueño entre una llamarada
de nube de fuego y viento, de placer y tibieza.
¡Ay no me quiten la tarde,
ni mediodía ni noche,
si en madrugada despierto recordando algún dolor,
querré yo seguir soñando,
porque soñar es mejor.

FAUMELISA MANQUEPILLÁN CALFUQUEO
Mujer Poeta Mapuche


1915-Buenos AiresI

ISADORA DUNCAN

Descalza, desnuda, apenas envuelta en la Bandera Argentina , Isadora Duncan baila el Himno Nacional.
Una noche comete esa osadía, en un café de estudiantes de Buenos Aires y a la mañana siguiente todo el mundo lo sabe: el empresario rompe el contrato, las buenas familias devuelven sus entradas al Teatro Colon y la prensa exige la expulsión inmediata de esta pecadora norteamericana que ha venido a la Argentina a mancillar los símbolos patrios.
Isadora no entiende nada. Ningún francés protestó cuando ella bailó la Marsellesa con un chal rojo, azul y blanco por todo vestido.
Si se puede bailar una emoción, si se puede bailar una idea, ¿por que no se puede bailar un himno?.
La libertad ofende.
Mujer de ojos brillantes, Isadora es enemiga declarada de la escuela tradicional , el matrimonio, la danza clásica, y de todo lo que enjaule al viento.
Ella baila porque bailando goza, y baila lo que quiere, cuando quiere y como quiere, y las orquestas callan ante la música que nace de su cuerpo.

De “ Mujeres “ de Eduardo Galeano

Poema de DARDO DORRONSORO


MIENTRAS ME MATAN

Comenzaron a matarme de a uno hace muchos siglos,
después de a setenta, después de a quinientos,
hay que ver cómo me matan ahora de a miles en cada esquina,
en cada feriado,
cómo fabrican sueldos y galones con los huesos que me quedan,
cómo fabrican calabozos para poner algún rincón de mis pantalones,
y cómo se turnan entre gordo y gordo para
ver de qué ojo muero primero,
pero resulta
que cada vez soy más uno de los otros,
uno de los que nacen y renacen y vuelven a nacer entre los fuegos,
que cada vez tengo más luz, más pájaros, más flores en la puntería,
que cada vez
me soporto más elegantemente entre los fierros y los veranos,
y hay veces que me pregunto —me digo para mí— si ellos
no harían mejor en cambiar de uñas y de cuentas,
de andar de peldaño en peldaño hacia abajo de las luces,
o en comprarse una sangre nueva, una sangre más limpia
para usar en feriados y domingos.

DARDO DORRONZORO

El 25 de junio de 1976 fue secuestrado por un Grupo de Tareas de su casa en el barrio La Loma, en la ciudad de Luján. El mismo mes que desaparecían Francisco Urondo y Miguel Ángel Bustos.

FRAGMENTOS DE GEORGE BERNANOS

FRAGMENTOS DE GEORGE BERNANOS
Intelectual y escritor francés 1888-1948

EL NIÑO QUE FUI
Caminos del Artois, al final del otoño, salvajes y olorosos como animales, senderos que se pudren bajo la lluvia de Noviembre, largas cabalgatas de nubes, rumores del cielo, aguas muertas . . . Yo llegaba, empujaba el portón, acercaba al fuego mis botas enrojecidas por el temporal. El alba llegaba antes de que hubieran re-entrado en el silencio del alma, en sus profundos refugios, los personajes fabulosos apenas formados, embriones sin miembros, Mouchette y Donissan, Cénabre y Chantal, y tú. Tú solo el único entre mis criaturas, de quien he creído a veces entrever el rostro, pero al que todavía no he osado dar un nombre, querido cura de un Ambricourt imaginario. ¿Son todavía dueños de mí?
Hoy mismo ¿lo son? Oh sé bien cuánto es vano este retorno en el pasado, mi vida está ya poblado de muertos. Pero el más muerto de los muertos es el niño que fui. Y sin embargo, llegada la hora, será él quien retomará su puesto a la cabeza de mi vida, reunirá mis pobres años hasta el último, y como un joven jefe con sus veteranos, reagrupando la tropa en desorden, entrará él primero en la Casa del Padre.

De su obra: Los cementerios de la luna

LA ESPERANZA
LA esperanza, he aquí la palabra que quería escribir. El resto del mundo desea, brama, reivindica, exige, y a todo esto lo llama esperar, porque no tiene ni paciencia ni honor, no quiere otra cosa que gozar, y el goce, en el verdadero sentido de la palabra, la espera del goce, no se puede llamar esperanza; sería mas bien un delirio, una agonía. Pero el mundo vive con demasiada prisa, el mundo no tiene ya el tiempo de esperar.
La vida interior del hombre moderno exige un ritmo demasiado rápido para que se forme y se madure en ella un sentimiento tan ardiente y tan tierno; alza los hombros a la sola idea de estos castos esponsales con el futuro . . . La esperanza es un alimento demasiado dulce para el ambicioso, acabaría por enternecer su corazón. El mundo moderno no tiene el tiempo de esperar o de amar o de soñar.
Son los pobres aquellos que esperan por él, de él, exactamente como los santos aman y expían por nosotros.
La tradición de la humilde esperanza está en la mano de los pobres.


De su obra: Los niños humillados

ORACIÓN




ORACIÓN

Dios paternal y maternal
dame fuerza y serenidad interior
para que nada me arranque de mi centro.
déjame sentir
que la fuente de tu Espíritu es inagotable
que puedo vivir sin sucumbir
porque tu fuente borbotea en mí.

Siento que mi trabajo son fragmentos
arma tú lo que está en pedazos,
permite que tu mano protectora me sostenga a mí,
a mi familia y sobre todos los que quiero.

Salmo 139Si tomare las alas del alba
y habitare en el extremo del mar
aún allí me guiará Tu Mano
y me asirá tu diestra.

Dios paternal y maternal
abre el cielo sobre mi país
y sobre toda la tierra.

Que tu cielo pueda unirnos
los unos con los otros,
que nos muestre que ninguno
puede poseer solo el cielo,
que nos pertenece a todos en conjunto.

ASI SEA
.

CONCURSO INFANTIL DE LITERATURA POR LA PAZ


Educar para la paz,por MARÍA CRISTINA AZCONA, Directora de IFLAC ARGENTINA. IFLAC

La paz es posible a nivel mundial si se comienza por educar a los niños de todas las culturas en los valores que son comunes a todos, generadores de PAZ. La paz comienza en el interior de los corazones y desde allí se extiende influyendo el exterior social. Esta evolución interior lleva a una madurez pacífica y cálida, tierna y armonizadora. Puede lograrse por medio de la educación y para eso estamos trabajando los miembros de este FORO IFLAC en ARGENTINA para concretar los proyectos internacionales como el canal EDUCATIVO MUNDIAL DE LA PAZ o la ACADEMIA DE LA PAZ Y ARMONIA MUNDIAL desde los cuales se podrá difundir a nivel masivo y global esta nueva forma de vivir el mundo en su aspecto humano. Envío mis más sinceras felicitaciones A TODOS LOS DELEGADOS Y MIEMBROS quienes han trabajado duramente para poder completar este concurso. Ellos junto a los niños, son símbolos vivos de una nueva cultura de paz a través de la educación y de la literatura, el arte y la cultura.
Agradezco profundamente al periodismo que difunde este concurso porque, como suelo decir: “Entreabran una puerta y verán pasar la cultura”. Siguiendo los pasos de nuestros paradigmas Dr. Ernesto Kahan y Prof. Ada Aharoni, Héroes mundiales de la paz y autoridades fundacionales de IFLAC, y recomendando la lectura del libro trilingüe GENOCIDIO de Ernesto Kahan y Taki Yurico.

MCAzcona
Lic. María Cristina Azcona
Psicopedagoga y O.Familiar
IFLAC ARGENTINA DIRECTORA


CONCURSO LITERARIO INFANTIL
“LA PAZ ESTÁ CERCA”
ORGANIZADO por
/Maria-Cristina-Azcona/
COORGANIZADORES (Argentina)

ELIAS GALATI wolfie@infovia.com.ar


SUSANA ROBERTS roberts_susana@hotmail.com


MARITA RAGOZZA maritaragozza@hotmail.com


CARLOS DANIEL LAURANS carlosdlaurans@yahoo.com.ar


COORGANIZADORES del exterior

JESUS AMAYA VIGIL (España) jesusdelaire54@hotmail.com

ISSA MARTINEZ (México)

TAKIS IOANNIDES (Grecia) http:///Takis-Ioannides/




JURADO
MARIA CRISTINA AZCONA
CARLOS DANIEL LAURANS

ELIAS GALATI
MARIA ELENA MAZZEI
SUSANA ROBERTS
MARITA RAGOZZA
BEATRIZ VALERIO
ISSA MARTINEZ LLONGUERAS
MARY ACOSTA


VISITE: www.iflacenarg.bravehost.com
y lea las frases, poemas y cuentos de los niños ganadores

RUINES y DOLIENTE TAÑIDO, poemas de CAMILO VALVERDE MUDARRA



RUINES
Camilo Valverde MudarraOtoños de atuendos ralos
abren puertas al invierno.
El sol de ojos timoratos
desde la colina, incierto,
asoma goces ya soñados.
La luna de curva clara,
Venus coquetuela y jovial,
desde su balcón de plata,
clava sus ojos de cristal
en los abismos del alma.

Tras el nocturno remanso,
en su misteriosa calma,
los mochuelos sigilosos
al abrigo del descanso
se marchan presurosos.

Dibujando los delfines
estelas de espuma blanca,
saltan en alegre danza
con saludos cantarines.
Con la brisa matinal
las libélulas silenciosas
buscan néctar virginal
de florecillas recelosas
en cúpulas de cristal
de las trémulas corolas.

Los jazmines zalameros
en el coro de ramajes
entonan voces corales
de maitines mañaneros.

Los jazmines y delfines,
en los abismos del alma,
el sol y la luna blanca
claman negros maitines,
porque ruines venden armas,
apilan duelos nucleares
doblan penas y pesares
y trafican cuerpos y almas.



DOLIENTE TAÑIDO
El doliente tañido de campanas,
despoja el corazón de fortaleza
y fragmenta el plumaje de certeza
en el crujir de alianzas inhumanas.

El niño, alba de auroras meridianas,
en su frágil latido de belleza,
siempre vejado, sufre la vileza
de odios, lucros y tramas neronianas.

La guerra cruel, la infamia del rencor,
por codicias nefandas, sin espanto,
siega la vida y planta su terror.

Niños muertos harán del camposanto
fosas de furia, nichos del horror,
al grito de los huesos del quebranto.


CAMILO VALVERDE MUDARRA



España 1939 – 2009. Setenta años del fin de
la Guerra Civil



Setenta años pasaron y hoy taciturno
camino
por las calles rotas de la memoria colectiva.

¡Ay Tierra Madre!
¡Ay tu pradera
florecida!
Rugen los ecos de los republicanos
en lucha por la
justicia,
aquel destino irrechazable…

¡Ay tierra seducida!
¡Ay patria nunca
olvidada!
Lejos me posesionaste ¿Recuerdas?
en nombre de "Sefarad"
y
hoy te mantengo abrazada.

– Renacíste en el 31 -
En los cantos que
evocaban la nostalgia
y hervían en mis manos
himnos estudiantiles
y
sueños de liberación
en libros de filosofía.

Era la luz en la tierra
en los
desconocidos pueblos hermanados,
en las mujeres salidas de las
tinieblas
en el reparto de riqueza,
y los límites sin
fronteras.

Mas vino la guerra en el 36…
y los
gobiernos de afuera cerraron
las vías del tren
–"Se lavaron las manos"

¡Ay Carmela! (*)

Y quemaron los fascistas a los libros,
a
mis hermanos, a tus hijos…
Guernica en llamas quedó en la tela de
Picasso,
y tus hembras en Federico y su teatro
¡Ay Federico García, como
te asesinaron!

Hoy te escribo Tierra Madre
en
tiempos que han cambiado
y evoco mi memoria donde rugen
los ecos de los
republicanos
- ¡Ay Carmela! - te sigo cantando…



ERNESTO KAHAN

(*)Carmela Paulino, y Gustavete son trovadores que actúan para el ocio del bando republicano durante la Guerra Civil Española. Un día el ejército nacional les coge presos y les obliga a hacer el espectáculo para ellos con la amenaza de ser fusilados si se niegan.
Explicación de Marita Ragozz

QUIEN SABE, cuento de MERCEDES SAENZ


QUIEN SABE

Cielo gris.No es la mejor frase, pero las paredes altas obligan a mirar lo único que, desde acá, no tiene límites.

Cuarto certámen de Literatura en el Penal 32 de Florencio Vazrela y yo soy sólo una señora que escribe.

Entregaron los primeros premios sin estar presentes sus autores. Desconozco las causas. A medida que leían me daba cuenta que nosaotros, los oyentes , tomábamos un pedazo de su libertad en un papel de 8 por 15. Y en esa expresión de libertad íntima en la que tengo que descarnar todo tipo de ironía, en la voz y el talento de cada cara desconocida se sentía el coraje, la bravura, la emoción. Por sobre todo la música.

Es un penal bastante nuevo, con ángulos y vértices pintados impecables, con flores y una cordialidad austera y medida de octosílabos en los saludos. No recorrí, como otros, los espacios de su vida diaria pero escuché el interior más secreto de hombres que quieren ser oídos.

Dicen, los entendidos del jurado, que fue una elección muy difícil. El primer premio "Quien sabe" fue de un autor que el día anterior salió en libertad. " Nos sentimos libres " fue el segundo, de alguien que todavía debe quedarse adentro. El tercero fue " Ahora llámame".

No sé nada de sus vidas y puedo escribir mil veces sus nombres de memoria sin que pueda adivinar demasiado dde ellos. Pero están sus versos como estrellas que queman en las manos, porque sus palabras son voces de un tejido social que entendemos muy poco y casi nada hacemos por ellos.

¿ Habías oído hablar de María de las Cárceles? Tal vez sí, tal vez no. Porque son silenciosas y constantes, están detrás de nosotros logrando cosas que no se hacen simplemente con el deseo. Algunos internos de este penal arreglan computadoras viejas para ser entregadas a escuelas de frontera, de marginalidad, de pocos recursos. Eso también lo ví. Y desde adentro de un lugar cerrado abren ventanas mágicas, didácticas y de colores a chicos que la naturaleza abierta los encierra de una manera brutal.

En el salón de usos múltiples hay un mural pintado con destreza y esmero, de cigüeñas y cielos sobre ladrillos horizontales y simétricos. En la junta de esos ladrillos se forman unas pequeñas rectas verticales que parecen de hierro cortado en pedacitos.

Escuché la frase " Dame cuatro extramuros " y decenas de computadoras fueron cargadas por internos voluntariosos y dedicados para llegar a destino. Posiblemente esperando que vuelvan a entrar otras para salir programadas y arregladas a integrar un sistema que el mundo parece demandarnos, entre la seducción y la necesidad.

Quien sabe. Tal vez nos sentiremos mejor y más libres si llamamos ahora, si comprendemos ahora, si actuamos ahora.

MERCEDES SÁENZ, de su libro " Filos de lata ", paginas 125 y 126 - Ediciones patagónicas " Vela al Viento ", con fotos de Isabel Capdevila y Laura Elizalde.

AMOR INTER ESPIRITUAL, poema de MARÍA CRISTINA AZCONA


AMOR INTER ESPIRITUALNiveles sub labiales recónditos,
Estrambóticos ámbitos virtuales.

Códigos de soslayo imponderables
Sutiles aleteos, símbolos intangibles.

Vestigio cimbrea sortilegios magos.
Alma indecible amaga el habla imperceptible.
Taumaturgia elude el óbice corpóreo.
Escaleras de caracol de mármol ilusorio.

Preludio sutil, inviolable, dúctil.
Cristal de beatitud inter- espiritual
Sublime instante amable de paz universal.

INTER-SPIRITUAL LOVE
Recondite sub labial levels
Virtual ambits beyond belief

Imponderable codes in oblique
Soft wing folds, intangible symbols

Vestige agitates magic sortileges.
Unspeakably soul starts imperceptible speak.
Thaumaturgy eludes corporeal obstacle.
Caracole stairs made of illusory marble.

Soft, inviolable, ductile prelude
A crystal of inter spiritual beatitude
Sublime instant of universal peace


MARÍA CRISTINA AZCONA

ÁRBOL GENEALÓGICO, poema de SUSANA LIZZI


ÁRBOL GENEALÓGICO

No hay blasones en mi árbol genealógico,
ni monedas de oro,
sólo un salto a través del océano indulgente,
después
la sombría lucha
la clemencia de parir hijo tras hijo
y una abuela dispuesta a ser mi abuela.
Nomás un arqueado esqueleto que sostiene
el misterio familiar indeclinable,
alguna copla rescatada del albor de la memoria
alguna letra
confusa
una lejana canción apenas cincelada en otra tierra
y la lengua de pie frente a la altura de este continente.
Con claridad recuerdo algunos rostros partiéndose en la tarde
vivenciando los cuentos
imprimiendo a la vejez el grito de la reminiscencia.

Yo acuno las recetas heredadas
desando la profunda huella inmigratoria
avanzo y retrocedo cada vez que me habito.
Quiero saber
de qué anónima carne he sido la mitosis
qué manuscrito ha fundido las voces en el revés del tiempo
y traducir esa sangre remota
para fundirme en la vertiente indeleble de las razas.

SUSANA LIZZI (
Gualeguaychú, Entre Rios – Argentina

si se hubiera salvado, poema de MARÍA EUGENIA CASEIRO


SI SE HUBIERA SALVADO . . .Si se hubiera salvado
lo que aún cabe dentro,
la ley con sus piedras rodantes
con sus apéndices y terminales
con sus constituciones, derechos y enmiendas
con sus fardos, y fardos y fardos
de cuadernos.
Todo dentro, nada luego,
nada arriba, nada abajo
tomando la gran forma
la enorme diferencia
el gran desfile
la gran hilera de circunvalaciones
el gran peso, cuerpo, vida, todo y nada
cociéndose tan dentro afuera
como fuera y dentro debería salvarse
a la hora de la balanza
a la hora del trapecio
a la hora de los dados
a la hora de los reversos
a la hora solitaria
de los que no conocen
ni en paz, ni en guerra,
de los que no pueden
de los que no tienen
de los que no alcanzan
de los que no han comido
ni comerán mañana,
a esa hora, sin saber,
ay!, si se hubiera salvado
la paz que no entienden
y es menester amasar
fraguar, limar, bruñir, brindar
para que la ley tenga sus manos y sus pies
sus ojos y su boca, tenga, los tenga
siempre en paz, en paz, en paz…
Ay!, si se hubieran salvado
si entre los hombres se hubiera salvado
en las fronteras de los objetos tibios de la ley, la paz,
esa con ojos compasivos, y una sonrisa tierna.

María Eugenia Caseiro

ANTES DE LA LLUVIA, poema de Alfredo Lemon


ANTES DE LA LLUVIA

Albania, Chechenia, Bosnia,

Gaza, Beirut, Tiberíades ...


Se agitan las naciones

mientras los caudillos conspiran aliados.


En esta tierra de guerras,

¿dónde ha quedado el amor ?


Tú, alma mía, ayúdame.


ALFREDO LEMON