Window to Heaven

Consiga su último libro publicado en India. Está en inglés, es de poesía de la paz y lo escribió María Cristina Azcona
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PEACE AROUND

by María Cristina Azcona

I dream of a world without roars
from the deadly killing machine
I dream of lands far from the shadows
where rain is made of heartfelt ink

I wish to draw smiles on all faces
using rainy drops which are multicolored
to form a garden with all the races
where differences are never noticed

I think on so many babies
who have never learn to smile
Their happiness is frozen
because of hunger illness and war

I´ve learned to listen to a special sound
while moon gazes to the roaming sun
I´ve learned to discover Peace around
and also invite her to a morning dance

You need to help me in this endeavor
giving your hand to whom is at your side
Discovering Peace around your heart

to enlighten the darkness of this decadent life.

PAZ ALREDEDOR

de

María Cristina Azcona

Sueño con un mundo sin el ruido
de la fea máquina asesina
Sueño con terrenos libres del miedo
en los que la lluvia es de amorosa tinta

Anhelo dibujar sonrisas en todas las caras
usando sus claras gotas multicolores
Para formar jardines con todas las razas
Donde las diferencias no son valores

Pienso en tantos niños enlutados
que no han aprendido a sonreir
Su alegría se ha congelado
por la enfermedad, el hambre y la guerra ruin

He aprendido a escuchar un sonido especial
mientras la luna saluda al sol vagabundo
He aprendido a descubrir a la Paz del mundo
para invitarla a bailar la danza matinal

Tú debes ayudarme en este segundo
dando la mano al que está a tu lado
Descubriendo la Paz en este mundo
para iluminar la oscuridad del decadente vado.

Bilingual MCA Club of Bilingual Poets & Writers for Peace
June-July 2006

Triste jardín

TRISTE JARDÍN

De Gustavo Tisocco
poeta argentino integrante de IFLAC ARGENTINA


Con cada muerte,
con cada destello de cuerpo quemado
el bosque se cubrió de penachos rojos.
Cada guerra sembró semillas de verdes brotes
y entre gemidos y desgarros
un aluvión de orquídeas nos invadió.
Cada inocente abatido fue de pétalos cubierto
y a mayor dolor
un aroma de azahares inundó el aire.

Es una tristeza ver el jardín tan florecido...

TEXTOS SOBRE LA PAZ

TEXTOS SOBRE LA PAZ
De Camilo Valverde Mudarra


La Sagrada Escritura, en el primer Libro, el Génesis, resalta que lo que impide la consecución de la paz es la mentira, pronunciada al principio de la historia por el ser de lengua bífida, al que el evangelista Juan califica como «padre de la mentira» (Jn 8,44).

El Apocalipsis en su capítulo final, indica la exclusión de los mentirosos de la Jerusalén Celeste: «¡Fuera... todo el que ame y practique la mentira!» (Ap 22,15).

«La paz sea contigo. Nada temas, no morirás» (Jue 6,23). La paz es el gran don de Dios: "Yahvé bendice a su pueblo con la paz (Sal 29,11).


Un niño nos ha nacido y su nombre será: Dios Potente, Padre Eterno, Príncipe de la paz, una paz sin fin (Is 9,5).


Festejad a Jerusalén, «Yo haré derivar hacia ella, como un río, la paz (Is 66,12).


Él es la verdadera causa de gozo y de consolación del pueblo. Él ha traído la paz a la ciudad santa, él la reconstruye y pone el fundamento de una nueva experiencia social y religiosa hecha de justicia y de fraternidad (Is 66,11).


La paz os dejo, mi paz os doy; no como el mundo la da, os la doy yo. No se turbe vuestro corazón ni tengáis miedo (Jn 14,27)


La paz y la misericordia de Dios vengan sobre todos los que se ajustan a esta criatura nueva, el Israel de Dios. La gracia de nuestro Señor Jesucristo esté con vuestro espíritu, hermanos (Gál 6, 14-18).

Que la paz de Cristo actúe de árbitro en vuestro corazón; la palabra de Cristo habite entre vosotros en toda su riqueza (Col 3,15.16).


«Pretender imponer a otros con la violencia lo que se considera como la verdad, significa violar la dignidad del ser humano y, en definitiva, ultrajar a Dios, del cual es imagen» (Juan Pablo II)


La paz que no anida en el corazón, difícilmente, impregna las obras del hombre (Camilo Valverde).


«En la verdad, la paz»: Donde y cuando el hombre se mueve inundado por los rayos esplendorosos de la verdad, encamina, de forma casi natural, sus esfuerzos hacia la paz (Camilo Valverde).


La paz y la justicia son dos hermanas gemelas, no se puede tomar la una sin la otra (Camilo Valverde).


La paz es un bien vital, cultívese, riéguese y defiéndase, para que renazca vigoroso en el corazón de la humanidad .


CAMILO VALVERDE MUDARRA

SOLO UN TURISTA

SOLO UN TURISTA

Caminaba como si fuera un turista. O como suponía que pasearía un extranjero en cualquier ciudad del mundo.
Miraba las vidrieras, los edificios, trataba de no pensar en los nombres de las calles, simulaba no entender los letreros de los comercios ni la conversación que llegaba a sus oídos al pasar entre la gente.
La idea, muchas veces pensada y masticada, discurría casi inconsciente en su cerebro: ser un extranjero, vivir en un lugar ajeno y distante, que no le perteneciera y con el que no tuviera compromisos. Pero, como otras veces, al emerger a su conciencia, ese pensamiento lo angustiaba, lo atemorizaba y entristecía.
Sus abuelos habían sido exiliados. ¿No sería irónico que su generación volviera a irse, retornara al país del que ellos habían huído?

A pesar de todo, decidió seguir esa semana con la comedia para su propio solaz: no llamaría a nadie, hablaría solo en inglés y compraría exclusivamente comida y algunos regalitos.
Nunca había estado fuera del país, pero muchas veces se había imaginado recorriendo las calles de Londres o París, escalando algún pico en Sud América o tratando de descifrar carteles callejeros en China o Vietnam.
Encontró en un supermercado un largo baguet, queso camembert y un vino blanco de marca francesa. En el albergue guardó sus provisiones, se bañó y después de comer y de mirar las noticias en CNN, se fue a dormir.
Continuó con su farsa. Los días siguientes visitó museos, preguntó a los transeúntes por calles y lugares, siempre en inglés. En la playa trabó fugaz amistad con algunos jóvenes. Se presentaba como John, nacido en Zimbawe de padres holandeses. Pensaba que era difícil que alguien le hiciera preguntas sobre ese país.
El último día compró los típicos regalos: un candelabro, varias "jamsa" y algunos llaveros con forma de camello. Guardó todo en la mochila, se puso el uniforme, se colgó el arma del hombro y tomó el micro hacia la base de Samaria.

Cuando su hermano mayor fue a reconocer el cuerpo, recibió sus pertenencias: el enorme bolso con ropa sucia que había dejado en la base y la mochila, casi destrozada en el tiroteo.
-Fue una exploración de rutina- le había dicho el oficial. –No esperábamos resistencia.
La familia nunca comprendió porqué Yosef tenía en su bolso recuerdos de Israel, aún envueltos en su papel de regalo...

ESTER MANN

Gentileza de la autora y de la
Revista Artesanías Literarias de Andrés Aldao

HOY NO IMPORTA EL AZUL

HOY NO IMPORTA EL AZUL

A las víctimas inocentes del 4 de Setiembre de 2004 en una escuela en Rusia


Hoy he visto negro en las cornisas agrietadas de ojos parpadeantes;
lánguida esencia de la lluvia crecida en los cuerpos inocentes.
Hoy no importa el azul
para llevar el luto en el forraje calcinado que arena el corazón;
y el salto,
siempre ese salto de la vida a la muerte que nadie espera
brutal,
que arranca de cuajo la sonrisa y la lanza sobre la humedad de esos ojos
ojos hambrientos que guardan las persecuciones de las rosas,
con los brazos cortados,
cuando todos los tejados y las casas,
y los vientos,
se apresuran a gemir su coro de dolores hechos a la imagen del polvo.

Ahora, llevo en mis hombros el peso de esos ojos sin amaneceres.


María Eugenia Caseiro,
escritora cubana, septiembre 4/04

CUATRO FLORES EN LA QUEMA

CUATRO FLORES EN LA QUEMA
(Niños en el basural)

Montículos de tierra y basura
Arsenal de latas, vidrios, huesos. Polietileno y papeles rodando al viento sobre el contorno tétrico.
Cromática doliente : grises, marrones y un rojo aladrillado por “la quema”.
Paisaje fantasmal de los sub-mundos. Y la certeza del Azul ...Lejano... Opaco por el humo.
¿Lugar? Una ciudad y un camino que me lleva.
Borde de aguas del río enmudecido arrastrando desperdicios.
Observo ...Cuatro flores.
El filo del puñal mutila el corazón; hurga la herida. Y desangro.
¡Espantada me sublevo en llanto!
Jirones de trapos cubren –apenas- pétalos rosados.


LUCIA GIAQUINTO
Miembro de IFLAC, Victoria, Entre Ríos Argentina

MUNDO-SELVA

MUNDO-SELVA
Cuadro de Picasso

La intolerancia
anestesia el corazón del hombre.
la codicia suelta sus huevos
en mente y médula.
Sobre el altar del dinero
se fabrican e instalan
mesa de torturas,
cámaras de gas,
armas letales . . .

Dolor y pus en la carne
de los sueños y de la vida.

Lágrimas
Gritos.
Huesos quebrantados.

Imponerse
al amigo, al hermano, al otro.

Una deriva de muertos,
en un mundo-selva,
en un mundo -volcán.

La violencia reina
en los párpados de la tierra,
la flor rompe sus pétalos
y florece la muerte en su reverso.

Mundo-selva.
Mundo-volcán.

¿Hasta cuándo se podrá evitar
el dedo de las víctimas que acusan?
¿Y cegar el ojo de la paz?

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI

LA BUENA IGNORANCIA DE SABER

LA BUENA IGNORANCIA DE SABER


Caminar con pecho desconocido hacia las horas. El alivio tranquilizador tarda en llegar. Estalla la duda en cualquier cara, ya no acecha (tan cómplice se ha vuelto). Imaginar a veces no es distancia. Ignoraba qué sabía.

Pasaban las horas y una sola carta era demasiado corta para distribuirla en el día. Se llamaba Belén y por pesebre un centro de detención. La mirada se vuelve juez y cualquier cosa que mira la sentencia desparrama y vuelve lista para otra vez.

Un teléfono absurdo que empieza con ceros, con la nada, cómo los juegos que prometen todo. Una madre de los padres puede estar en algún lado.

Adopción de buena fe sabida y corazón de caballo desbocado. Mientras su vida se hacía, abuelas organizaban por todo Latinoamérica un tejido de treinta años. Ignoraba qué sabía. El día que supo, la encontraron.


MERCEDES SÁENZ
Escritora argentina

El hombre proyecto de pueblo

El hombre proyecto de pueblo

Autor: Monseñor Enrique Angelelli,
Testigo, mártir, obispo y poeta de Argentina

Mezcla de tierra y de cielo,proyecto de humano y divino...que en cada hombre se hace rostroy su historia se hace pueblo.Es barro que busca la Vida,es agua que mezcla lo Nuevo,amor que se hace esperanzaen cada dolor del pueblo.El pan que en el horno florece...¡Es para todos, amigos!Nadie se sienta más hombre,la vida se vive en el pueblo.Porque el proyecto se hace silencio,porque la vida se hace rezo,porque el hombre se hace encuentroen cada historia de pueblo.Déjenme que les cuentelo que me quema por dentro;el Amor que se hizo carnecon chayas y dolor de pueblo.¿Saben? Lo aprendí junto al silencio...Dios es trino y es uno,es vida de Tres y un encuentro...aquí la historia es caminoy el hombre siempre un proyecto.


Enrique Angelelli ( 1923-1976), obispo de La Rioja ( Argentina) fue embestido por una camioneta mientras viajaba con otros sacerdotes, perdiendo así la vida. Este “accidente” fue un asesinato premeditado por defender los derechos del pueblo ante las autoridades militares.

El libro Genocidio

El libro "GENOCIDIO" en versión trilingüe (castellano - Inglés - Japonés), ya está a la venta. Es un libro maravilloso, tremendo, e importante para todo tipo de público, bibliotecas, universidades, investigadores de paz, trabajadores por los derechos humanos y la paz, maestros, trabajadores de salud, poetas, profesores universitarios, etc. Se trata de un trabajo editorial impresionante sobre un libro esperado.Dos escritores mundialmente conocidos: Ernesto Kahan, argentino - israelí, y Taki Yuriko, japonés; se aproximaron con enorme amor, ciencia y poesía, al dolor terrible que sufrió la humanidad debido a los genocidios del siglo de XX: El Holocausto judío, la masacre nuclear de Hiroshima y Nagasaki, la matanza en masa de los armenios y el hambre en África e Ibero América, etc. Nadie olvidará este libro.

Una vez más, el Dr. Ernesto Kahan, esta vez en compañía de Yuriko, demuestra que la poesía también puede unirse a la ciencia para despertar el interés de la humanidad y enfocarlo por derroteros de amor y justicia.El premio merecido es nuevo incentivo para quienes le admiramos y le deseamos por siempre.¡Salud!, Ernesto Kahan y Taki Yuriko.

Comentario de MARÍA EUGENIA CASEIRO, escritora y poeta, miembro de IFLAC

( Foro Internacional de Literatura y Cultura por la Paz )

Dos poemas de Marina de la Cueva

LLEGÓ LA PAZ


La Piedad, escultura de Miguel Angel Buonarotti. Se halla en la Basílica de San Pedro


Llegó la paz; ahora el asombro
de un amanecer tan repentino.
Llegó la paz con su historia al hombro
mas en sus manos el amor divino.

¿Por qué hubo de armarse una guerra
que asoló los valles y praderas
y dejó tanto dolor en esta tierra,
lágrimas y voces plañideras?

Llegó la paz y el pueblo lo celebra
con gran inusitado regocijo,
desenredando así las negras hebras
que ataron por diez años a sus hijos.

Diez años. Amargos. Sin esperanzas.
Diez años que borradas las sonrisas
para Dios se olvidó las alabanzas,
corazones dolidos, hechos trizas.

Esta paz cimentada en las angustias
debe ser valorada por el pueblo;
tantas madres, ahora flores mustias
que perdieron sus sueños, sus anhelos.

Llegó la paz. Con oración contrita
las gracias al Señor debemos dar,
pedirle paz permanente y bendita
que horrores vividos haga olvidar.

Y así, ya restañadas las heridas,
que son flor de agonía en esta tarde,
no olvidar aquellas valiosas vidas
que se ofrendaron ¡Oh, Patria, por amarte!

MARINA DE LA CUEVA

PAZ INTERIOR

Busqué incansablemente...
Busqué mi paz interior,
era afán muy elocuente
sin propósito ulterior,

Fue una lucha sin rumbo,
un desgarre y fiero ardor
contra lo vano del mundo,
que sublimó mi dolor.

Mi mente aletargada
de pronto se despertó
Ahora está ilusionada
con la Luz que la alertó.

Esa Luz guía mis pasos
y siento su claridad;
sus reflejos son abrazos
y sé que no es vanidad.

Quiero tocar el cristal
y arrancarle su armonía
hay un felicidad tal
al oír su melodía

Ahora sé que respiro,
que tengo serenidad
y si a veces suspiro
¡ES PORQUE HALLÉ ETERNIDAD!

MARINA DE LA CUEVA,
escritora de El Salvador,
Centroamérica

Doblan las campanas

DOBLAN LAS CAMPANAS

Ha llegado el momento
de ceder al cansancio
aflojarse la espalda
mirando hacia el vacío.
Hundirse en la nostalgia
dejar la mente en blanco
y escuchar las campanas
que doblan a lo lejos.

¿Por qué el tañir del bronce
se viste de tristeza
cuando el viento dispersa
sonidos y hojas secas ?

¿ Por qué la voz del bronce
parece que quisiera sacudir a los hombres
despertar su conciencia ?

Doblan por tantos niños
quebrados por las guerras
por soldados ausentes
por madres en vigilia.

Por la paloma ciega
que ha perdido su olivo
y vuela distraída
con el pico vacío.

Doblan por los rencores
y el insulto y el grito.
Por la inútil soberbia
la volátil cordura.

Doblan por esas manos
tendidas al vacío
por el poco de muchos
por el mucho de algunos.

No quisiera escucharlas
pero ellas me persiguen.
Ya quisiera callarlas
pero siguen doblando
las campanas.

Acaso silenciarán los bronces
cuando un soplo purísimo
bañe de luz las almas
y despierte a los hombres.

Ya la noche se cierne
despidiendo la tarde.

Recojo mi cansancio
mi manojo de sueños.

Los guardo bajo llave
y me lanzo a la noche.

Mientras, siguen doblando
implacables los bronces.



CATALINA ZENTNER,
Escritora argentina residente en Israel

Cuando la noche se desplome

Cuando la noche se desplome*

A René Chacón Linares, Poeta de la solidaridad
AUTOR: ANDRÉ CRUCHAGA, El Salvador

Que nos alcance la vida cuando la noche se desplome,
Así será posible dormir sobre el césped
Y tocar la memoria con los ojos abiertos,
Quitarle su vestido al mar
Y sobre el lomo de la espuma,
Respirar gaviotas desnudas hechas espejo.
Cuando las espinas cesen frente al pecho,
Cuando la destrucción del mundo
Ya no nos abrace
Con su conciencia quemante y espeso relámpago,
Cuando la vida no doble las rodillas
Para convertirse en muerte,
Cuando la luz ascienda a los párpados
Y los ríos no sean la vena rota y el beso incierto,
Cuando el íntimo silencio, sólo sea silencio
Y no mordaza,
Cuando la brisa sea eco de espigas
Y no ventarrón de tierra torturada,
Cuando el pensamiento sea total combustible,
Y no seco destino del escombro,
Cuando calle el miedo en sus absurdas raciones diarias,
Cuando se deje de matar secretamente
A las luciérnagas
Y los cadáveres burlen el tiempo entre matorrales,
Cuando ya no se camine sobre llamas sordas
De rostros envueltos por fantasmas de huesos,
Cuando la neblina ni la felicidad se beban
En tazas de petróleo
Y las aguas, sin compuertas, bañen a los niños,
Cuando la escritura sea materia memorable
Para escribir la fantasía de la humanidad,
Cuando el hábito oprobioso no hurgue en el espejo,
Ni cobije la corrupción con esbeltas cortinas,
Cuando el aprendizaje no sea resonante caos,
Sino piedra de insaciable contemplación cartesiana;
Entonces, sólo entonces, habremos ganado
La prudencia del adobe
Y restituido la vida
Y el lenguaje sin cercos, para un presente donde el hongo
Del ruido, ha sido un vasto ornamento.
Cuando la madera ya no transporte cadáveres,
Sonará su corteza a vida; temblará de revelaciones
En la sucesiva luz de las ventanas…
Cuando la conciencia del día destella en los ojos,
La claridad se aglomera en el dintel
Frenético del paisaje,
Cuando la libertad no es una sortija
de almíbares secretos,
No son necesarios sigilosos tragaluces,
Sino un mojado portón de mariposas
Con l soberano avío del deslumbramiento…
Barataria, 0208 de 2006